- У мяне 8-га, на наш дзень, бычок пераеў і раздуўся. А свята ж, а скрысенне. Скуралупы тэлефоны не падымаюць. Ветурачы маўчаць як рыбы. Адзін, праўда, з-пад горада, усё ж адгукнуўся. Выпіўшы дзядзька, абмацюкаў мяне, што жыццё пражыла, а скаціну даглядаць не навучылася. "Ладна, - кажа, - падзяры тры цыбуліны на бульбяную тарку, вазьмі яшчэ
(
Read more... )