Закрыл замусоленную книгу, так и оставшись с пустыми мыслями, как будто в ней ничего не было написано. Это вселило в меня настолько много мужества, что я смог подойти к окну комнаты шагами, уверенными, упружистыми. И там, за окном, все было покрыто сугробами. И на них тоже будто ничего не было написано, хотя, казалось, могло бы.
Что-то случилось весной. Обстоятельства моей жизни, желтые, красные. Я стал обращать внимание на них так же часто, Как застенчивый, но невротический пахарь ходит смотреть на свое зерно.