Папирусом в нынешнее время выступают как бумажные книги, которые никак не можешь разлюбить, даже несмотря на все преимущества (и особенно более низкую цену) электронного формата, так и ЖЖ. Вот сколько уже насочиняли разных соцсетей: фейсбук, вконтакте, ютуб и всякие там «одноклассники», будь они неладны, и самиздатовские платформы для, так сказать ( Read more... )

Абсолютно тупое состояние. Существование вскользь, похожее на отстранение от самой себя во сне, где я - та, что снит - только созерцатель, не имеющий ни веса, ни голоса. И при этом я деятельна (хожу на выставки, пишу посты в ФБ, о чём-то думаю).

Множу записи в черновиках Gmail: о чём хотела написать. Надеялась, что вернусь к ним. Но с каждым днём ( Read more... )

Существуют недетские стихи. Стихи, которые детям ни в коем случае читать нельзя. Министерство образования и учителя любят поговорить о том, какие произведения не стоит включать в школьную программу. Говорят о Достоевском, о «Войне и мире», о «Докторе Живаго», даже о пушкинских произведениях стали поговаривать. При этом никогда не задеваются ( Read more... )

О книге Сергея Алексеева «Братишка» (М.: Детская литература, 1965.  95 с.: ил.)


( Read more... )

Л.

У меня нет мелодий, думаю я, - таких, которые бы бередили раны, растравливали воспоминания, выбрасывали в прошлое... А когда вслушиваюсь чутче, накатывает: «Сицилиана» Баха, «Адажио» Альбинони, «Так говорил Заратустра» Рихарда Штрауса… Даже никитинское «Цвет небесный, синий цвет»... - Каждая растравливает, выбрасывает назад, бередит, вскрывает ( Read more... )

Вчера ночью, поставив ещё не последнюю точку в эссе об «Уральском акценте» Олега Дозморова - когда Агата снова заплакала, вызывая меня к себе под бочок, чтобы вцепиться в мою руку, поглаживать её и поцарапывать, как она это делает, чтобы успокоиться, - уже лёжа в постели, я сочинила, кажется, два стишка, и один показался мне очень неплохим, но я ( Read more... )

Вот и Рождество. А я не в церкви, не за Евангелием, не с молитвой, но при этом -  парадокс - не испытываю вины.

Удивительное чувство покоя, которое за той и ещё той тканью... Я едва могу его уловить, но всё же успеваю дотронуться, ощутить... Покой... Как редко-редко он окатывает меня своей тёплой волной. Как редко я поддаюсь ему... Словно боюсь: а ( Read more... )

Ну конечно, ничего не выходит с обещанием себе писать каждый день. Вот и вся эта неделя - аврал. Продохнуть некогда было, себя почти не вспоминала. А всё потому, что взяла, не окончив один заказ, ещё один - и, конечно, суперсрочный, и, конечно, оказавшийся проблемным, и, конечно, с ним дважды напутали, а разгребать пришлось мне (только свяжись с ( Read more... )

И вышел моему наполеоновскому плану пшик. А. неделю был в отпуске. И я планировала закончить надоевшую до чёртиков Донован с её идиотским «Желанием», сходить в парикмахерскую, но главное, главное - посвятить целый день себе. Так и хочется повторить это заглавными буквами, столько в этом было энтузиазма, поддержанного, между прочим понимающим А. Ну ( Read more... )

Пропустишь час, всего час на весь день остальной, почти не моей жизни, - ничего не запишешь, не пустишь пальцы гулять по клавиатуре вольно, не пустишь голову думать из самого дна души - и всё, считай разучилась: быть разучилась. Присутствовать для самой себя. И лень, такая лень завладевает тобой, сминает тебя в свои липкие объятия, шепчет, что ( Read more... )