Се безмерная, бесконечная книга. Можно писать её хоть сто лет, хоть триста. Книга высасывает соки и ничего взамен не даёт. Вообще, текст, слово, книги, искусство, как всё условное, ничего не дают. Незрелость, - сброд юн до смерти, - это не ведает и живёт не жизнью, но заморочками, без которых слепнет. За заморочками, по-другому «смыслами», а не то
(
Read more... )