3. Граница.
1. Касабланка. Марокко.
2. Дахла. Западная Сахара.
Дахла - последний оплот цивилизации на пути из Марокко в Мавританию. Полувоенный городок, где гражданским больше нечего делать, кроме как ловить рыбу, окучивать немногочисленных туристов или… зарабатывать контрабандой, возя товары в куда менее благополучную Мавританию. Сахарный песок, например: говорят он там стоит в три раза дороже.
Потому, заявившись с утра на рыночную площадь еще сонного городка мы без труда нашли драйвера, едущего по мавританским делам и готового забросить нас аж до Нуадибу за 300 дирхам с носа. Хм… 1200 рублей за 500 километров дороги - по-моему весьма адекватная цена, даже если ты в Африке. Не говоря уже о том, что должно быть сподручней при переходе границы.
Жаль только, подремать до границы нам так и не дали: военный контроль на дороге дежурит круглосуточно и наличие двух иностранцев в машине - более чем веская причина для проверки всевозможных документов водителя.
- Добрый день. Всё хорошо?
- Добрый день. Все отлично.
- Точно всё хорошо? Куда направляетесь?
- Да, все отлично. Нас не украли. Едем до Нуадибу.
Не знаю, как вас, а меня такое внимание скорее радует, чем напрягает, несмотря на потерю во времени. Вообще, в Марокко при возникновении проблем у иностранцев с местными полиция вначале раздаст люлей всем местным, а уже потом спросит: «А что, собственно говоря, случилось?» Так по крайней мере говорят люди, посещающие эту страну регулярно.
Отрадно, конечно. Но здесь, таки, Африка - расслабляться не надо. И точно: марокканские погранцы показали себя во всей «красе».
Удивительно, как много народа кормится на пограничном пункте. Один - заполняет анкеты. За деньги, конечно. И, разумеется, анкету можно найти только у этого чела. Не то, чтоб жалко было 10 дирхам - но отсутствие выбора напрягает. Другой - завязан с таможней. Надо ли говорить, что наши рюкзаки не проверялись (не иначе как потому, что водила тащил мешок сахара)? Третьи… в наглую трясут с вас деньги, прекрасно зная, что штамп о выезде из страны уже поставлен.
- Национальность?
- Русский
- Дай денег.
- Не понял. Ага. Прям разбежался.
- Дай 200 дирхам. Ну… 100 баксов... или евро.
- У нас нет денег.
- Как нет денег?! Ну дай 100 дирхам.
- У нас только кредитная карта.
Физиономии марокканских вояк резко тускнеют и они с сожалением возвращают нам паспорта. Кажись, пронесло. Делаем десяток шагов в сторону нейтральной зоны - и нас окликают. Надо еще зайти в жандармерию. Угу.
В жандармерии одинокий вояка вручную гусиным пером записывает в толстенную тетрадь данные паспортов отъезжающих. Точь-в-точь как в аэропорту Дахлы. Единый военный марокканский стандарт, не иначе. Очередь движется медленно, но наш водитель с машиной еще не проехал - и мы не торопимся. Хотя, конечно, все можно сделать быстрее - и здесь есть посредник, готовый занести паспорта с черного хода. Разумеется, за мелкий бакшиш.
Наконец, через полтора часа убитого времени мы ступаем на ухабистую колею нейтральной полосы. До мавританского пункта - всего пять километров, но машина их преодолевает с великим трудом. Казалось бы: что сложного в том, чтобы заасфальтировать этот короткий участок? Но еще в Йемене я слышал фразу «арабы между собой никогда не договорятся». Теперь я увидел наглядное тому подтверждение. Вместо того, чтобы просто поделить участок пополам и построить дорогу - проще кивать на соседа и ждать великой иншааллы. А пока на убитом нейтральном участке коротают свой век скелеты почивших машин и черные баранки истертых покрышек.
А вот мавританские погранцы удивили - все процедуры заняли менее получаса. Без перекрестных допросов, багажного шмона и ожидаемого «сами мы не местные дайте немножечко денег». Только спросили, какова нитка маршрута и где планируем остановиться в Нуадибу. Мир в моих глазах в очередной раз изменился. К лучшему. А, стало быть, я на верном пути.
Наш водитель в зеркале заднего вида.
Трасса до границы.
Дорога нейтральной полосы.
Туман Западной Сахары.
Больше фотографий можно посмотреть в посте у Александра.
Продолжение.
2. Дахла. Западная Сахара.
Дахла - последний оплот цивилизации на пути из Марокко в Мавританию. Полувоенный городок, где гражданским больше нечего делать, кроме как ловить рыбу, окучивать немногочисленных туристов или… зарабатывать контрабандой, возя товары в куда менее благополучную Мавританию. Сахарный песок, например: говорят он там стоит в три раза дороже.
Потому, заявившись с утра на рыночную площадь еще сонного городка мы без труда нашли драйвера, едущего по мавританским делам и готового забросить нас аж до Нуадибу за 300 дирхам с носа. Хм… 1200 рублей за 500 километров дороги - по-моему весьма адекватная цена, даже если ты в Африке. Не говоря уже о том, что должно быть сподручней при переходе границы.
Жаль только, подремать до границы нам так и не дали: военный контроль на дороге дежурит круглосуточно и наличие двух иностранцев в машине - более чем веская причина для проверки всевозможных документов водителя.
- Добрый день. Всё хорошо?
- Добрый день. Все отлично.
- Точно всё хорошо? Куда направляетесь?
- Да, все отлично. Нас не украли. Едем до Нуадибу.
Не знаю, как вас, а меня такое внимание скорее радует, чем напрягает, несмотря на потерю во времени. Вообще, в Марокко при возникновении проблем у иностранцев с местными полиция вначале раздаст люлей всем местным, а уже потом спросит: «А что, собственно говоря, случилось?» Так по крайней мере говорят люди, посещающие эту страну регулярно.
Отрадно, конечно. Но здесь, таки, Африка - расслабляться не надо. И точно: марокканские погранцы показали себя во всей «красе».
Удивительно, как много народа кормится на пограничном пункте. Один - заполняет анкеты. За деньги, конечно. И, разумеется, анкету можно найти только у этого чела. Не то, чтоб жалко было 10 дирхам - но отсутствие выбора напрягает. Другой - завязан с таможней. Надо ли говорить, что наши рюкзаки не проверялись (не иначе как потому, что водила тащил мешок сахара)? Третьи… в наглую трясут с вас деньги, прекрасно зная, что штамп о выезде из страны уже поставлен.
- Национальность?
- Русский
- Дай денег.
- Не понял. Ага. Прям разбежался.
- Дай 200 дирхам. Ну… 100 баксов... или евро.
- У нас нет денег.
- Как нет денег?! Ну дай 100 дирхам.
- У нас только кредитная карта.
Физиономии марокканских вояк резко тускнеют и они с сожалением возвращают нам паспорта. Кажись, пронесло. Делаем десяток шагов в сторону нейтральной зоны - и нас окликают. Надо еще зайти в жандармерию. Угу.
В жандармерии одинокий вояка вручную гусиным пером записывает в толстенную тетрадь данные паспортов отъезжающих. Точь-в-точь как в аэропорту Дахлы. Единый военный марокканский стандарт, не иначе. Очередь движется медленно, но наш водитель с машиной еще не проехал - и мы не торопимся. Хотя, конечно, все можно сделать быстрее - и здесь есть посредник, готовый занести паспорта с черного хода. Разумеется, за мелкий бакшиш.
Наконец, через полтора часа убитого времени мы ступаем на ухабистую колею нейтральной полосы. До мавританского пункта - всего пять километров, но машина их преодолевает с великим трудом. Казалось бы: что сложного в том, чтобы заасфальтировать этот короткий участок? Но еще в Йемене я слышал фразу «арабы между собой никогда не договорятся». Теперь я увидел наглядное тому подтверждение. Вместо того, чтобы просто поделить участок пополам и построить дорогу - проще кивать на соседа и ждать великой иншааллы. А пока на убитом нейтральном участке коротают свой век скелеты почивших машин и черные баранки истертых покрышек.
А вот мавританские погранцы удивили - все процедуры заняли менее получаса. Без перекрестных допросов, багажного шмона и ожидаемого «сами мы не местные дайте немножечко денег». Только спросили, какова нитка маршрута и где планируем остановиться в Нуадибу. Мир в моих глазах в очередной раз изменился. К лучшему. А, стало быть, я на верном пути.
Наш водитель в зеркале заднего вида.
Трасса до границы.
Дорога нейтральной полосы.
Туман Западной Сахары.
Больше фотографий можно посмотреть в посте у Александра.
Продолжение.