І все, що хотіла тобі розповісти, перебирала щожовтня на кінчиках пальців, ніби чорний рис тих днів, коли ще жила в Аліканте(сіль з плечей, виноград з прилавка). І не було ні потягів, ні літаків, тільки чорний рис тих запеклих кораблів, що входили в місто. Як і кожен, хто ними володів, входив у тіла наших матерів. І все, що хотіла тобі розповісти,
(
Read more... )