Зима - это подворотня, в которой стыло стоит смерть и смотрит оловянными глазами, пока что не на тебя и меня. Ветер в этой подворотне, раскачивающийся светильник, прыгающие тени. Деревья за спиной, дорога после неё ( Read more... )

Бумажный город на исходе сна. Начало лета. Сухой гравий, мелкие камни. Где-то всходит Солнце, света становится больше, но самого его ещё не видно. Воздух такой, как если бы бывший здесь туман высох и остался одновременно. Будто кто-то пролил ртуть или растворил графит, как акварель, почти до прозрачности ( Read more... )

Все истории когда-то заканчиваются.
Все мои дневники ждёт только одно - огонь.

несколькими днями ранееПоследняя летняя ночь, потом - только осень: косые дожди, переулки землистого цвета, мокрые дома, влажные листья. Потом только осень ( Read more... )

Ты и я идём вдоль тонкой стеклянной пелены. Туман с твоей стороны, туман с моей стороны ( Read more... )

Мгла расступается. Тусклый свет, не дальше, чем пара шагов, соседствует с каждым моим шагом. Из илистой придонной темноты проступают фигуры. Застывшие, замершие, погружённые в статику, вдавленные толщами в пространство, в фундамент и основание ( Read more... )

Дождливая зелень английских полей. ( Графит и светлая горечь небес. )

Мы стоим у прибрежной черты, за которой только чёрное море снов. Чёрное небо и белая рябь луны по воде. Сны набегают на берег, едва касаясь кончиков пальцев и откатываются назад. Песок кажется светло-синим, прибрежные сны - синими, горы за плечами - тёмно-синими ( Read more... )

Ночь в неопределённое время года. В отсутствующее время года. Проторенная дорога, по которой никто не прошёл. Только мы с тобой на ней, взявшись за руки. Вокруг - ни души, кроме нас с тобой ( Read more... )

Этот шрифт, эти слова должны пахнуть кофе и липой после дождя, сигаретным дымом и теплом моих рук. Всё, что я сделал лучшего - я не успел запомнить или понять. Расскажи мне об этом как-нибудь, пожалуйста, если встретишь меня ( Read more... )