Textures
Бумажный город на исходе сна. Начало лета. Сухой гравий, мелкие камни. Где-то всходит Солнце, света становится больше, но самого его ещё не видно. Воздух такой, как если бы бывший здесь туман высох и остался одновременно. Будто кто-то пролил ртуть или растворил графит, как акварель, почти до прозрачности.
Деревья стоят карандашами, не дыша и не двигаясь. Цвет набирает силу, словно припудривая собой утро. За тонкими стенами не чудится жизни: никто не исчез, оставив посуду и мебель, и не так, как если бы никого и никогда не было вообще - по-другому. Картонные коробки разных размеров, а внутри - пустота. Статические текстуры, накинутые для антуража и заполнения, как филлер.
Нет ни птиц, ни машин. Воздух невидимо округляется и скатывается в валы, скручиваясь под себя. Картинка остаётся прежней. В конце улицы - лето, в начале улицы - ночь.
Воздух пахнет теплом и нагретым асфальтом, приятно щекочет ноздри и тянет за собой, словно может привести куда-то, где будет хорошо и полно. Любая ночь похожа на обещание. Любая ночь может раздавить тебя в переулках своих чернильных артерий, изрезать отсветами и бликами, далёким шумом вечно проезжающих мимо, бетонными блоками и кирпичными кладками, оцарапать колючими звёздами глаза и, так ничего и не объяснив - вытолкнуть прочь. Она может быть другой, но нет других слов, чтобы рассказать об этом сейчас.
Это странно понимать и не так прекрасно чувствовать - как что-то наслаивается на другое и просвечивает. Мир без людей, любая страна без нас.
Эти пейзажи останутся или изменятся. Простор всегда остаётся свободным. Воздух не обусловлен никем. Солнце просто так.
По углам, в стыках домов с тротуаром, за поворотом в подворотню, в любом тупике, при входе в парадную, на любой лестничной клетке, между стёклами, у замкнутой воды копится и живёт что-то в тенях и невысказанном.
Выпадение за границы принятых смыслов лишает тебя географии, дальше - только сны. Но это только слова.
Всё обращается в слова, язык становится огнём.
Новостройки штурмуют высоту, но не достают до небес. Зима между ними похожа на чёрную гуашь - каждый твой шаг пишет её слова.
Нет звуков, есть шум и фон. Пространство несётся неумолимо вверх, или ты проваливаешься сквозь него, но никакого движения нет. Просто волны - то вверх, то вниз.
Ни надежды, ни тоски. Текстуры.
Деревья стоят карандашами, не дыша и не двигаясь. Цвет набирает силу, словно припудривая собой утро. За тонкими стенами не чудится жизни: никто не исчез, оставив посуду и мебель, и не так, как если бы никого и никогда не было вообще - по-другому. Картонные коробки разных размеров, а внутри - пустота. Статические текстуры, накинутые для антуража и заполнения, как филлер.
Нет ни птиц, ни машин. Воздух невидимо округляется и скатывается в валы, скручиваясь под себя. Картинка остаётся прежней. В конце улицы - лето, в начале улицы - ночь.
Воздух пахнет теплом и нагретым асфальтом, приятно щекочет ноздри и тянет за собой, словно может привести куда-то, где будет хорошо и полно. Любая ночь похожа на обещание. Любая ночь может раздавить тебя в переулках своих чернильных артерий, изрезать отсветами и бликами, далёким шумом вечно проезжающих мимо, бетонными блоками и кирпичными кладками, оцарапать колючими звёздами глаза и, так ничего и не объяснив - вытолкнуть прочь. Она может быть другой, но нет других слов, чтобы рассказать об этом сейчас.
Это странно понимать и не так прекрасно чувствовать - как что-то наслаивается на другое и просвечивает. Мир без людей, любая страна без нас.
Эти пейзажи останутся или изменятся. Простор всегда остаётся свободным. Воздух не обусловлен никем. Солнце просто так.
По углам, в стыках домов с тротуаром, за поворотом в подворотню, в любом тупике, при входе в парадную, на любой лестничной клетке, между стёклами, у замкнутой воды копится и живёт что-то в тенях и невысказанном.
Выпадение за границы принятых смыслов лишает тебя географии, дальше - только сны. Но это только слова.
Всё обращается в слова, язык становится огнём.
Новостройки штурмуют высоту, но не достают до небес. Зима между ними похожа на чёрную гуашь - каждый твой шаг пишет её слова.
Нет звуков, есть шум и фон. Пространство несётся неумолимо вверх, или ты проваливаешься сквозь него, но никакого движения нет. Просто волны - то вверх, то вниз.
Ни надежды, ни тоски. Текстуры.