Итак, после сотого рассказа про резиновую Зину (это стихотворение у нас имеет удивительный успех), спетых колыбельных на трёх языках, срочного похода на горшок и дежурных криков, ребёнок ушатался и спит. На часах без двадцати одиннадцать. То есть, у меня ещё есть возможность помыть посуду. Или не мыть, оставить по-бунтарски на утро. Посмотреть
(
Read more... )