Heavy metal по-турецки
- И турки разрешают выступления сатанистов в центре столицы? - удивился за обедом мальчик с работы, вилкой ковыряясь в плове. Я поперхнулась компотом.
- А кто там сатанисты? - нежно поинтересовалась коллега, не упустившая возможность подколоть N. - "Rammstein", "Manowar" или "Metallica"?
- "Manowar"! - уверенно заявил N.
Мы переглянулись.
- А когда это они успели перепрофилироваться? - ох уж эти любители клубной музыки, у которых в ушах вечно звенит что-то, да все не то...
- Ну, они же металисты!
Та-да-м. Мы переглянулись еще раз.
Действительно, какие же порядочные металисты не поклоняются Сатане?
Несмотря на очевидный идиотизм предмета беседы, Турция явно не вязалась в народном представлении с фестивалями в стиле metal. Максу даже поступило несколько предзаказов на фотографии. Все хотели знать, на кого похожи турецкие металисты. Как они выглядят.
Как?
- Как дети на празднике непослушания! - фыркнул муж, обозревая публику в BJK Инёню. Действительно, если мальчики в целом были как мальчики (ну разве что длинноволосых поменьше, чем обычно в таких местах), то только южная внешность, своей природной яркостью немного притушевывающая боевой раскрас, мешала девочкам выглядеть малолетними проститутками. В толпе чередовались супер-микро-шорты в сочетании с колготками сеточкой и атласные короткие платья декольте.
Не то, что "второй Рим" в целом (вернее, его европейская часть) произвел на меня впечатление пуританского города, но смотрелось это как-то против всех моих ожиданий. В конце концов, я - как последняя дура, считающая, что едет в какую-никакую, но мусульманскую страну! - притащила с собой чемодан скучно-приличных вещей. А тут...
А тут, знаете ли, Стамбул - город контрастов.
Девушки в никабах сперты с сайта mycityua.com для иллюстрации: нагло снимать на улицах я, честно говоря, не решилась. Только по историческому центру Стамбула такие дамы все больше ходят с мужиками и парочкой мелких детишек, а не чисто девичьей компанией
Вечером на глаза попадались сплошь смоки-айз и гриндера, утром - никабы в ассортименте. Мусульманские святыни oblige.
Вообще, смотреть на зашторенных женщин было любопытно, а главное - ново и увлекательно. Поначалу.
Меня разбирало любопытство и ужасно хотелось примерить покрывало. Для фотографий. Впрочем, когда попадались дамы в синтетических никабах, дополняемых сумочкой и туфлями с соседнего дешевого рынка, держащие за руки цепочку мелких детишек (процентов 50, наверное), блажь мгновенно улетучивалась.
В Софии я встретила изумительно красивую абайю с хозяйкой под стать: явно из семьи обладателей нефтяной вышки на заднем дворе, чьи деньги из поколения в поколение позволяли мужчинам жениться на первых красотках страны. Не знаю, на что больше засмотрелась - на ухоженное породистое лицо девушки за сорок или на рукава черной шелковой накидки, украшенные небольшой изящной вышивкой со вставленными камнями. До сих пор раздумываю, были ли это стразы.
Понравился ли мне экс-Константинополь? Сложный вопрос, противоречивые чувства. Вот Питер терпеть не могу, а Венеция - это да, мое. И Рим, пожалуй, тоже. Будапешт. Изумительна Синая. А Стамбул...
Не знаю. Но точно уверена - терпеть не могу ряд особенностей восточного менталитета, а именно: навязчивые попытки всучить товары/услуги и необходимость торговаться.
Макса пробешивала еще одна милая особенность города, или, по крайней мере, района Бешикташ: при поисках этих замечательно узких улочек на картах вспоминался незабвенный Кеттари с его миллионом несовпадающих планов. Доброй половины переулков, изрезавших причудливо сплетенной сеткой район у BJK, на карте попросту не было. У тех, которые, возможно, и отображались на плане, на домах определенно не хватало названий улицы. Они как бы были... Но только в самом начале и в самом конце улочек. В такой ситуации никакой GPS не спасал. Впрочем, он и не работал - при попытке запустить автоопределение КПК ругался, что ему не хватает спутников. После второго раза мы плюнули и купили карту (а надо было компас!)
Еще одна засада - это то, что весь этот лабиринт расположен под углом. И горка там очень неплохая, поэтому типичный вид выглядит так:
В общем, бродить по такой местности - сплошное удовольствие. Особенно когда понимаешь, что не туда свернул и приходится, чертыхаясь, возвращаться на исходные позиции или искать хоть какой-нибудь указатель.
Надо отметить, что хреновое ориентирование в местных дебрях было свойственно не только дремучим туристам. Так как самолет наш прилетал около часа ночи, мы решили не искать такси , а сразу заказать трансфер. Тем более, что хостел предложил эту услугу. Беда была одна - вышло, что из-за переполненности гостиниц мы вынуждены были часть времени жить в одной, а часть - в другой. И вот та, через которую мы забронировали места в микроавтобусе, была как раз второй. Впрочем, как сказали нам по почте, такая ситуация не была проблемой: необходимо было просто прислать адрес места назначения. Ну мы и прислали.
Поначалу все шло хорошо. Водитель забрал высадившихся на гостеприимной турецкой земле (всего человек семь) и начал развозить. Дошла очередь до нас. "Проводник" уточнил название хостела. Мы дружно закивали. Водитель привычно улыбнулся в ответ. И поехал.
Нужного дома (да что мелочиться - улицы!) он не нашел.
Переспросил. Попросил показать ему как пишется адрес. Запасливый Макс показал заранее распечатанный с сайта план "Как нас найти - версия для чайников". Водитель покивал. И снова поехал.
Ясен пень, снова не нашел.
Высунулся из окна, чтобы поспрашивать у прохожих (которых, кстати, для двух часов ночи было море). Покрутился на месте, ругнулся и спросил, не против ли мы сначала завести последнюю девочку, а потом вернуться к нашим баранам. То есть, хостелам.
Мы были не против, но начали немного нервничать. После долгого рабочего дня как-то хотелось спать, а начинавшая маячить перспектива быть высаженными посреди темной улицы незнакомого города ночью радовала мало.
Девочку завезли, поехали обратно. После четвертого заезда водитель озверел в конец. Наверное, ему тоже хотелось к жене. Он позвонил куда-то (как мы поняли, в тот хостел, через который был сделан заказ) и долго вопил в трубку. Не знаю, что ему ответили, но и после этого ситуация не прояснилась. Мы катались по почти вертикально уходящим вверх извилистым узким улочкам, за рулем сидел нервный человек, одной рукой придерживающий у уха трубку, другой - жестикулирующий. Один плюс - в сон клонить перестало.
Машина где-то остановилась и товарищ предпринял последнюю попытку: он взял в руки распечатку плана, нашел телефон нужного заведения и позвонил. Хвала всем богам, но молодой человек с ресепшн сумел объяснить ему дорогу и минут через пять нас благополучно выгрузили у неприметной двери, гостеприимно распахнутой: потерянных жильцов ждали. Это можно было объяснить не только звонком водителя, но и фактом, что мы сообщали время нашего прибытия. Впрочем, упс...
... - Как ваша фамилия? - сосредоточенно просматривал "журнал" дежурный. - Ээээ...
Лажанулись тут обе стороны неплохо: во-первых, разумеется, мы, умудрившись по невнимательности заказать номер с 25 июня, прибывая в гостиницу 25 в 2 ночи; во-вторых, администрация, съевшая время прибытия раньше check-in`а. Впрочем, им-то что, а вот нам...
- Нет, у нас нет свободных комнат на двоих. У нас вообще нет свободных комнат, - огорченно развел руками молодой человек.
Перспектива ночевки на улице забрезжила перед нами ярче некуда.
- Ну хоть что-то у вас есть? - взвыла я.
- Ну... Только две кровати в дорме.
На тот момент я уже была согласна на место у стойки регистрации, честное слово.
Нас проводили на второй этаж по узкой лестнице, показали ванную (общую для всех) и постель. Одну. Вернее - одно верхнее место на двухэтажной кровати
- Простите , я не уточнил, что койки находятся в разных комнатах, - пересек попытки Макса загрузиться в номер администратор. - Это - только для девушек. (Мужу, как водится, повезло - он попал в смешанную)
Так и случился у нас опыт ночевки в дорме - студенты из общаги моего любопытства (и искреннего восторга) не поймут.
Проснулась я утром от шума дождя за окном.
Ну конечно, чего можно было ожидать от погоды, если аккурат перед самолетом распрямить в салоне волосы? Только серого пасмурного утра... И холода!
Да-да, прилетевшие из дремучих снегов России туристы выяснили, что в далекой Москве было в пять раз солнечнее и на пятнадцать градусов жарче!
Пока я мрачно обдумывала перспективу веселиться под ТАКИМ открытым небом (благо памятный опыт фестиваля "на грязи" уже был), по комнате шарахались мои соседки - группа девочек-студенток из Германии, причем приехавших не на музыку послушать, а так, потусить в Стамбуле. Слышался шум фена, вялые пререкания, судя по жестам, касающиеся макияжа. В общем, под конец мне это надоело и я слезла со своей верхней койки, удалившись чистить зубы. Надо отдать должное, общий совмещенный санузел был более чем чистым. И уютным ))) Ну, насколько может быть уютным прием утреннего душа, когда за дверью ждет очередь. (Кстати, этот хостел нам вообще понравился больше второго, у которого были "все удобства в номере" и расположение "две минуты" от центральной улицы")
На первом этаже находилась гостиная, к которой прилагались подключенные к инету компы. Надо ли говорить, куда я нервно кинулась, не успев налить в чашку чай?
Мама писала, что в столице очень жарко (наивная, она еще тогда не знала, что такое ОЧЕНЬ ЖАРКО) и она надеется, что уж в Турции ничуть не хуже. Угу.
За окном омерзительно капало. Но делать было нечего. До check-in`а оставалось достаточно времени, проводить которое в дорме совсем не хотелось. В конце концов, приехать в Стамбул и сидеть в хостеле - фу.
Взяв себя в руки, мы вымелись на мокрую турецкую улочку - осматриваться и осматривать. Надо отдать должное коварной погоде: за исключением первого дня, напрочь испортившего мою укладку, все остальное время было довольно солнечно и тепло. Ах да, кроме тех самых пары часов, которые мы провели на пароходике, идущем по Золотому Рогу).
Поскольку времени было в обрез, посетить мы успели исключительно самые залакированные туристическими взглядами места: Софию, Голубую Мечеть, два дворца, башню, цистерну и, по сложившейся традиции, морской музей.
Дворец Долмабахче ("новый" султанский, построенный в середине XIX, в отличие от Топкапы) находится аккурат через дорогу от стадиона, поэтому туда мы подались в первый же день... чему были очень рады. Дело в том, что, побегав к тому моменту немного по городу (то деньги обменять, то кратчайшую дорогу от отеля до BJK найти, то выяснить насчет обмена квитанций от электронных билетов на браслеты), мы совершенно забыли о сделанной утром заначке. И только совершенно охреневшие лица охранников (сумки при входе просвечивают), с воплями "Алкоголь!" начавшими тыкать в сторону нашего рюкзака, смогли вокресить в нашей памяти бутылку виски, закинутую в какое-то из его отделений. Мне (а рюкзак кидала на ленту именно я), впрочем, было не привыкать: ну алкоголичка, ну и что... Вот однажды я в нежно прижимаемой к груди коробке везла из чешской Костяницы домой череп - это да! Довольный Макс теперь на "бедном Юрике" шляпу хранит.
Бережно упакованный в пакет вискарь нам вернули на обратном пути чуть ли не с пожеланиями приятного аппетита. Хорошо, что его нашли именно тут - на фестивале охрана особо с проносимыми напитками и едой не церемонилась. Или пей, или выкидывай - оба удовольствия сомнительные.
С визитом в музей нам тоже повезло: мы попали чуть ли не в последнюю экскурсионную группу, поэтому смогли увидеть и кровать, на которой умер сам Ататюрк (который, впрочем, жив не хуже дедушки-Ленина), собрание картин Айвазовского и прочую красоту, включающую мокрые от моросящего дождя мраморные ступени дворца, по которым было замечательно скользить... и ломать что-нибудь жизненно важное. Красивое место, отличный сад и шикарный вид на Босфор с закрытым для туристов выходом на причал, с которого (так и представляется!) наверняка топили по высочайшим приказам осточертевших наложниц и беременных вдов.
Фигня, конечно - насколько я себе эту процедуру представляю, если обитательниц гарема и вывозили для экзекуции живыми, то подальше от берега, чтобы без осечек. И скорее уж лодки шли c другой стороны, от Топкапы.
О посещении собственно Топкапы - старого дворца - я мечтала вечность. Конкретно меня интересовал, разумеется, гарем.
Зеркало, в которое теоретически могла бы смотреться Роксолана
Впечатления? Боги, как там было тесно! Общага отдыхает, девушек жалко: непривилегированные жили друг у друга на голове в самом прямом смысле.
Заинтриговали туалеты - интересно, в них дверей как класса не было или занавеси использовались?
Туалет типа "сортир"
Кстати, будете в тех краях, не берите настойчиво продающих себя незнакомых экскурсоводов. Мы наблюдали замечательную картину, когда туристы сконфуженно-вежливым тоном пытались расспросить гида о каком-то павильоне, инфа о котором была передана товарищем в единственной короткой фразе, и получили ответ в стиле "А хрен его знает!". Это при том, что неприхотливый аудиогид выдал нам целый ворох дат и фактов по вопросу.
Впечатлила София. Особенно мне понравился красавчик архангел с абсолютно девичьим лицом. И граффити от древних хулиганов. И стертые за сотни лет тысячами ног места, где стояла стража... А про поразившую меня в самое сердце даму-мусульманку я уже выше писала.
Голубая мечеть хороша. Если, конечно, не брать во внимание громадную очередь из разувающихся туристов на входе (правоверные заходят через другие двери). Зато как мои уставшие ноги возликовали при осознании факта, что тут можно сесть, причем где угодно, не отвлекаясь от созерцания, - словами не передать. Мы привычно (поскольку, увы, процедура эта происходит регулярно - мне не нравится свойственная, ИМХО, православию определенная пафосность в ущерб вниманию к человеку) сравнили отношение к заходящим в православные храмы и привычно же вздохнули, растянувшись на ковролине.
Морской музей смотрели "вполглаза": до закрытия оставалось минут пятнадцать. Впрочем, на фоне роскошного испанского ничего особо интересного не нашли. Ну разве что фрагмент цепи, которой жители Константинополя перегораживали Золотой Рог, чтобы вражеские корабли пройти не могли:
Цистерна Базилика, пожалуй, понравилась мне больше всех других музеев. Это - созданный римлянами огромный подземный резервуар для воды, расположенный по соседству с Софией. Внутри прохладно, темно и влажно - почти как в пещерах (впрочем, почему "как"?). Мостики (или мостки?) зигзагообразно проходят по всему пространству, заглядываешь за перила - вода (неглубоко, конечно), в которой косяками плавают большие и офигевшие от вседозволенности рыбы. По-моему, их руками ловить можно, причем не слишком напрягаясь. Наверху - многочисленные рыбные ресторанчики (байка гласит, что цистерну изначально обнаружили именно задумавшись о том, почему владельцы домов сверху успешно рыбачат в собственных подвалах).
В одном из них мы как раз побывали - и это был, кажется, единственный раз обеда в более-менее приличном месте за всю поездку. Дело в том, что при наличии всего четырех дней, три из которых были наполовину заняты концертами, перекусывать приходилось на бегу. Все остальное время мы обходились фишбургерами у моста (это сногсшибательно: свежеподжаренная рыбка в булочке под лимонным соком!), печеными каштанами (фу!), вареной кукурузой в центре, кебабами в маленьком кафе "за ближайшим углом", джанк-фудом на стадионе и унылым завтраком в хостелах.
Не меню, а мечта озабоченного низким притоком клиентов гастроэнтеролога. Поэтому насчет турецкой кухни сказать ничего не могу - не помню. Честное слово.
Теперь, собственно, о фестивале. Sonisphere festival проходит летом по всей Европе, но, в зависимости от страны, состав различается. В этом году он совпадал только у Турции и Румынии, а в Бухаресте мы уже были два года назад. Хэдлайнерами выступали "Rammstein", "Manowar" и "Metallica". Ну, в смысле - для нас хэдлайнерами. Для остальных список выглядел скорее так: "Rammstein", "Accept" и "Большая четверка" во главе с "Metallica".
Я впервые попала на концерт, проходящий на открытом стадионе (на котором, кстати, был поставлен европейский рекорд по уровню производимого шума. Но не нами и не на концерте, а на футбольном матче). Билеты на танцпол смели задолго до начала, поэтому (хотя мы и выкупали места отнюдь не за неделю до открытия) пришлось довольствоваться трибунами. Не самые плохие места, но и далеко не самые лучшие, тем более, что на трибуны мы почти никогда не ходим: у сцены веселее и больше драйва.
В первый день из-за поисков местной сувенирной палатки нам неожиданно повезло: организаторы додумались сделать единственную точку продажи именно в танцевальном партере, и охранники еще безо всяких проблем туда пропускали, стоило сказать волшебные слова про концертные футболки. Обратно мы, закупившись, нагло решили не возращаться и смешались с толпой на поле. Вероятно, мы были совсем не единственными умниками, поскольку в субботу эту лавочку прикрыли. Увы, не в прямом смысле: футболки все еще продавались только на танцполе, причем если фестивальные можно было купить когда угодно, то фирменную сувенирку конкретных групп - только в день их выступления. Кто не успел - извините, не надо было клювом щелкать.
Макс уломал кого-то из стаффа сходить с нами, из-за чего попытка послушать "Мановар" от сцены с треском провалилась. Зато я хотя бы обзавелась их концертной футболкой, чего в Москве никогда не удается: до нас доезжает только такой дикий XXL, что в него можно завернуть троих девиц типа меня.
В третий день все пошло по накатанной колее: мы попросились к футболкам, десятый по счету охранник (число непонимающих английский резко возрасло с запретом пускать кого попало в танцевальный партер) пропустил к магазинчику... но только одного Макса, не без оснований решив, что без спутницы он вряд ли решит стать "невозвращенцем". Милый, разумеется, вернулся. Да и как было этого не сделать, если карточка (впервые в жизни видела фестиваль, на котором к оплате принимали банковские карты!) была а)моей и б)лежала в моем же кармане. Мы поменялись сторонами: я спустилась к палатке, муж прошелся верхом (трибуны находятся примерно метра на три выше поля, и отделяются бетонной стенкой с перилами наверху) до нее с целью проконсультировать насчет модели. Это намерение довольно быстро трансформировалось в желание слезть, чему в немалой степени способствовало отсутствие охраны поблизости и попустительство продавца, предлагавшего родной прилавок в качестве площадки для приземления. Судя по всему, на третий день фестиваля постоянных покупателей он успел запомнить в лицо.
Охрана не то и правда не увидела (что маловероятно), не то - просто махнула рукой на психов. Им вообще-то не до того было: в последний день стадион был забит полностью, были заняты даже крайне неудобные угловые сектора трибун, обычно пустующие. Люди стояли даже на крышах, частично прикрывающих от дождя ложи, а учитывая, что стадион находится внизу горы в специально созданном "углублении", то, как легко можно догадаться, толпы экономных оккупировали все тротуары выше уровня BJK. Все металисты окрестных мест жаждали приобщиться к прекрасному в лице "The Big Four": групп "Megadeth", "Slayer", "Anthrax" и "Metallica".
Первые три я не слушаю вообще, а к "Металлике" в целом равнодушна, но не отдать должное было бы просто нечестно: последние отыграли отлично. Во-первых, два с лишним часа (отродясь больше полутора, ну, может, плюс еще пара песен на бис, никто не поет), во-вторых, не халтуря, как это обычно делают, скажем, мои любимые "Manowar", перед выступлением которых уже впору включать предупреждающее "А ну скорей любите нас, вам крупно повезло!".
Стадион просто стоял и хлопал. Я тоже, потому что - заслужили.
Вспоминая о поездке, отдельно хочется рассказать про стамбульское метро. После крайне адекватного московского турецкое (вернее, его графическое отображение) нас порядком удивило. Метро в городе состоит из нескольких линий (подземное, легкое, фуникулер), нормальной (читай - как у нас) системой переходов связанных только на картах. Эта милая местная особенность чуть было не стоила нам такси до аэропорта: москвичам в голову не пришло, что объединенные между собой станции могут в действительно означать то, что от одной до другой топать полкилометра по улице, включая вход-выход через турникеты! Причем в полночь глухую (было чуть меньше, но не сильно) и по каким-то нормальному туристу незнакомым переулкам. Спасибо случайно встреченному милому молодому человеку, стесняющемуся своего не очень богатого словарного запаса, но при этом вполне понимающему и говорящему - он нас благополучно пересадил в последний уходящий поезд. "Язык" оказался полицейским: от них требуют какого-никакого знания "басурманского" для объяснения с гостями столицы.
Ехидное панно на одной из станций
После дневного марш-броска по историческим местам и вечерней беготни с одного поезда на другой, я приехала в аэропорт в таком состоянии, что не глядя сдала рюкзак в багаж... и только в зале ожидания поняла: в нем были мои капли для носа. Что означало: три часа острой боли в ушах в воздухе и еще потерянные полдня после прилета.
- Есть ли поблизости аптека? - поинтересовался Макс у девицы за стойкой информации.
- Увы, нет... Доктор? Ну доктор есть, но платный... А, сейчас узнаю...
В общем, этот чертов платный доктор даже за перспективу содрать с русских туристов деньги отказался искать в своей аптечке капли, дав крайне ценный совет открывать рот при перепаде давления. Злобно пожелав ему самому открывать рот в такой ситуации, я впала в депрессию.
Спас меня, как ни странно, родной Аэрофлот со своим бортовым НЗ. Старшая бортпроводница, правда, немного удивилась, но принесла новенький пузырек, меланхолично добавив, что это "не айс" примета выдавать лекарства в еще не взлетевшем самолете.
- Да-да, - с пониманием покивала я, - и валерьянки накапайте, пожалуйста!
Валерьянка, впрочем, не помогла: я с ужасом вслушивалась в шум турбин, вместо того, чтобы по примеру Макса невозмутимо дрыхнуть, когда стюардесса вылетела в салон с нервным: "Среди пассажиров есть врачи?" А летчики?
-Аааа, - тихо подвывая, начала трясти мирно спящего мужа я, - Маакс! Пилотам плохо! Ну почему ты играешь в "Asassin`s Creed", а не в какой-нибудь "Ил-Штурмовик"?!!
Вообще, за что люблю Макса - так это за периодически проявляемое удивительное хладнокровие. Хотя, конечно, поживешь со мной - позеленеешь.
- Попроси еще валерьяночки, - с трудом продрал глаза он, - ну или хочешь - вискарь возьми из сумки. Все с летчиками в порядке, у самолета есть автопилот, а от симуляторов все равно проку никакого. И вообще, лучше поспи - утром на работу.
И отрубился снова.
Успокоительное я уж требовать не стало, так как стюардессам явно было не до меня, а врача действительно искали не в кабину - у одного из пассажиров случился сердечный приступ, причем такой, что в Шереметьево нас встречала скорая.
А еще в Шереметьево нас ожидал внеочередной контроль, заставивший меня окончательно невзлюбить этот аэропорт. Мы обычно летаем через Домодедово, а тут занесло... Причем во всех смыслах и с самого начала. Аккурат накануне отлета я куда дела пудру и наивно надеялась купить в дьюти-фри ей замену. Ага, щаз - в огромном терминале D сиротливо стояли два маленьких магазинчика, весь ассортимент декоративки в которых представляла жалкая витрина с Лореалем и Ланкомом. С горя я плюхнулась в кресло и начала ругаться, в связи с чем чуть не пропустила посадку: ее по громкой связи не объявляют. Да еще до кучи сотрудники контроля, судя по всему, принципиально с прилетающим быдлом не здороваются, никакая образцово-показательная вежливость роли не играет и положительного примера не показывает.
Ну и "здравствуй, Одесса-мама!": после разбора вещей и прохода в дверь зеленого таможенного коридора сумки нашего рейса решили просветить. В общем-то, фигня, но неожиданная, поэтому я с искренним жизнерадостным любопытством поинтересовалась, это нововведение или что-то еще, так как сколько летаю - ни разу не сталкивалась с подобным, а интересно же!
Мрачный таможенник за монитором выплюнул:
- Ну и сколько вы летаете?
Щебетать как-то расхотелось, но я по-прежнему мило (и довольно жизнерадостно - приземлились все-таки же!) улыбнулась и ответила, что раза два в год точно.
- Нет, - ни разу не поменял пренебрежительный тон (как будто я у него фамильное серебро сперла!) мужик. Напомню, никакого наезда в первоначальном вопросе не было, - сколько лет?
- Двадцать! - заскрипела зубами я. (На самом деле, чуть больше, но не суть).
Товарищ с явным желанием подловить наглую девицу на вранье поинтересовался:
- Даааааа? И сколько же вам лет?
- Двадцать шесть! - гордо отрезала я, намереваясь покинула поле несостоявшегося боя по-английски.
- Так вот, за двадцать шесть лет вы могли бы удосужиться прочитать непоменявшиеся за последние годы правила и выяснить, что в них указана возможность проведения выборочного досмотра!
Я не знаю, может, конечно, это у нас карма семейная дурная, вон, у мамы один раз всю косметичку перебрали, покопались в пудренице... а потом телефон попросили, не иначе, как дома проверить наличие контрабанды... Но скажите, вам служащие в российских аэропортах вежливые попадаются или как?
- А кто там сатанисты? - нежно поинтересовалась коллега, не упустившая возможность подколоть N. - "Rammstein", "Manowar" или "Metallica"?
- "Manowar"! - уверенно заявил N.
Мы переглянулись.
- А когда это они успели перепрофилироваться? - ох уж эти любители клубной музыки, у которых в ушах вечно звенит что-то, да все не то...
- Ну, они же металисты!
Та-да-м. Мы переглянулись еще раз.
Действительно, какие же порядочные металисты не поклоняются Сатане?
Несмотря на очевидный идиотизм предмета беседы, Турция явно не вязалась в народном представлении с фестивалями в стиле metal. Максу даже поступило несколько предзаказов на фотографии. Все хотели знать, на кого похожи турецкие металисты. Как они выглядят.
Как?
- Как дети на празднике непослушания! - фыркнул муж, обозревая публику в BJK Инёню. Действительно, если мальчики в целом были как мальчики (ну разве что длинноволосых поменьше, чем обычно в таких местах), то только южная внешность, своей природной яркостью немного притушевывающая боевой раскрас, мешала девочкам выглядеть малолетними проститутками. В толпе чередовались супер-микро-шорты в сочетании с колготками сеточкой и атласные короткие платья декольте.
Не то, что "второй Рим" в целом (вернее, его европейская часть) произвел на меня впечатление пуританского города, но смотрелось это как-то против всех моих ожиданий. В конце концов, я - как последняя дура, считающая, что едет в какую-никакую, но мусульманскую страну! - притащила с собой чемодан скучно-приличных вещей. А тут...
А тут, знаете ли, Стамбул - город контрастов.
Девушки в никабах сперты с сайта mycityua.com для иллюстрации: нагло снимать на улицах я, честно говоря, не решилась. Только по историческому центру Стамбула такие дамы все больше ходят с мужиками и парочкой мелких детишек, а не чисто девичьей компанией
Вечером на глаза попадались сплошь смоки-айз и гриндера, утром - никабы в ассортименте. Мусульманские святыни oblige.
Вообще, смотреть на зашторенных женщин было любопытно, а главное - ново и увлекательно. Поначалу.
Меня разбирало любопытство и ужасно хотелось примерить покрывало. Для фотографий. Впрочем, когда попадались дамы в синтетических никабах, дополняемых сумочкой и туфлями с соседнего дешевого рынка, держащие за руки цепочку мелких детишек (процентов 50, наверное), блажь мгновенно улетучивалась.
В Софии я встретила изумительно красивую абайю с хозяйкой под стать: явно из семьи обладателей нефтяной вышки на заднем дворе, чьи деньги из поколения в поколение позволяли мужчинам жениться на первых красотках страны. Не знаю, на что больше засмотрелась - на ухоженное породистое лицо девушки за сорок или на рукава черной шелковой накидки, украшенные небольшой изящной вышивкой со вставленными камнями. До сих пор раздумываю, были ли это стразы.
Понравился ли мне экс-Константинополь? Сложный вопрос, противоречивые чувства. Вот Питер терпеть не могу, а Венеция - это да, мое. И Рим, пожалуй, тоже. Будапешт. Изумительна Синая. А Стамбул...
Не знаю. Но точно уверена - терпеть не могу ряд особенностей восточного менталитета, а именно: навязчивые попытки всучить товары/услуги и необходимость торговаться.
Макса пробешивала еще одна милая особенность города, или, по крайней мере, района Бешикташ: при поисках этих замечательно узких улочек на картах вспоминался незабвенный Кеттари с его миллионом несовпадающих планов. Доброй половины переулков, изрезавших причудливо сплетенной сеткой район у BJK, на карте попросту не было. У тех, которые, возможно, и отображались на плане, на домах определенно не хватало названий улицы. Они как бы были... Но только в самом начале и в самом конце улочек. В такой ситуации никакой GPS не спасал. Впрочем, он и не работал - при попытке запустить автоопределение КПК ругался, что ему не хватает спутников. После второго раза мы плюнули и купили карту (а надо было компас!)
Еще одна засада - это то, что весь этот лабиринт расположен под углом. И горка там очень неплохая, поэтому типичный вид выглядит так:
В общем, бродить по такой местности - сплошное удовольствие. Особенно когда понимаешь, что не туда свернул и приходится, чертыхаясь, возвращаться на исходные позиции или искать хоть какой-нибудь указатель.
Надо отметить, что хреновое ориентирование в местных дебрях было свойственно не только дремучим туристам. Так как самолет наш прилетал около часа ночи, мы решили не искать такси , а сразу заказать трансфер. Тем более, что хостел предложил эту услугу. Беда была одна - вышло, что из-за переполненности гостиниц мы вынуждены были часть времени жить в одной, а часть - в другой. И вот та, через которую мы забронировали места в микроавтобусе, была как раз второй. Впрочем, как сказали нам по почте, такая ситуация не была проблемой: необходимо было просто прислать адрес места назначения. Ну мы и прислали.
Поначалу все шло хорошо. Водитель забрал высадившихся на гостеприимной турецкой земле (всего человек семь) и начал развозить. Дошла очередь до нас. "Проводник" уточнил название хостела. Мы дружно закивали. Водитель привычно улыбнулся в ответ. И поехал.
Нужного дома (да что мелочиться - улицы!) он не нашел.
Переспросил. Попросил показать ему как пишется адрес. Запасливый Макс показал заранее распечатанный с сайта план "Как нас найти - версия для чайников". Водитель покивал. И снова поехал.
Ясен пень, снова не нашел.
Высунулся из окна, чтобы поспрашивать у прохожих (которых, кстати, для двух часов ночи было море). Покрутился на месте, ругнулся и спросил, не против ли мы сначала завести последнюю девочку, а потом вернуться к нашим баранам. То есть, хостелам.
Мы были не против, но начали немного нервничать. После долгого рабочего дня как-то хотелось спать, а начинавшая маячить перспектива быть высаженными посреди темной улицы незнакомого города ночью радовала мало.
Девочку завезли, поехали обратно. После четвертого заезда водитель озверел в конец. Наверное, ему тоже хотелось к жене. Он позвонил куда-то (как мы поняли, в тот хостел, через который был сделан заказ) и долго вопил в трубку. Не знаю, что ему ответили, но и после этого ситуация не прояснилась. Мы катались по почти вертикально уходящим вверх извилистым узким улочкам, за рулем сидел нервный человек, одной рукой придерживающий у уха трубку, другой - жестикулирующий. Один плюс - в сон клонить перестало.
Машина где-то остановилась и товарищ предпринял последнюю попытку: он взял в руки распечатку плана, нашел телефон нужного заведения и позвонил. Хвала всем богам, но молодой человек с ресепшн сумел объяснить ему дорогу и минут через пять нас благополучно выгрузили у неприметной двери, гостеприимно распахнутой: потерянных жильцов ждали. Это можно было объяснить не только звонком водителя, но и фактом, что мы сообщали время нашего прибытия. Впрочем, упс...
... - Как ваша фамилия? - сосредоточенно просматривал "журнал" дежурный. - Ээээ...
Лажанулись тут обе стороны неплохо: во-первых, разумеется, мы, умудрившись по невнимательности заказать номер с 25 июня, прибывая в гостиницу 25 в 2 ночи; во-вторых, администрация, съевшая время прибытия раньше check-in`а. Впрочем, им-то что, а вот нам...
- Нет, у нас нет свободных комнат на двоих. У нас вообще нет свободных комнат, - огорченно развел руками молодой человек.
Перспектива ночевки на улице забрезжила перед нами ярче некуда.
- Ну хоть что-то у вас есть? - взвыла я.
- Ну... Только две кровати в дорме.
На тот момент я уже была согласна на место у стойки регистрации, честное слово.
Нас проводили на второй этаж по узкой лестнице, показали ванную (общую для всех) и постель. Одну. Вернее - одно верхнее место на двухэтажной кровати
- Простите , я не уточнил, что койки находятся в разных комнатах, - пересек попытки Макса загрузиться в номер администратор. - Это - только для девушек. (Мужу, как водится, повезло - он попал в смешанную)
Так и случился у нас опыт ночевки в дорме - студенты из общаги моего любопытства (и искреннего восторга) не поймут.
Проснулась я утром от шума дождя за окном.
Ну конечно, чего можно было ожидать от погоды, если аккурат перед самолетом распрямить в салоне волосы? Только серого пасмурного утра... И холода!
Да-да, прилетевшие из дремучих снегов России туристы выяснили, что в далекой Москве было в пять раз солнечнее и на пятнадцать градусов жарче!
Пока я мрачно обдумывала перспективу веселиться под ТАКИМ открытым небом (благо памятный опыт фестиваля "на грязи" уже был), по комнате шарахались мои соседки - группа девочек-студенток из Германии, причем приехавших не на музыку послушать, а так, потусить в Стамбуле. Слышался шум фена, вялые пререкания, судя по жестам, касающиеся макияжа. В общем, под конец мне это надоело и я слезла со своей верхней койки, удалившись чистить зубы. Надо отдать должное, общий совмещенный санузел был более чем чистым. И уютным ))) Ну, насколько может быть уютным прием утреннего душа, когда за дверью ждет очередь. (Кстати, этот хостел нам вообще понравился больше второго, у которого были "все удобства в номере" и расположение "две минуты" от центральной улицы")
На первом этаже находилась гостиная, к которой прилагались подключенные к инету компы. Надо ли говорить, куда я нервно кинулась, не успев налить в чашку чай?
Мама писала, что в столице очень жарко (наивная, она еще тогда не знала, что такое ОЧЕНЬ ЖАРКО) и она надеется, что уж в Турции ничуть не хуже. Угу.
За окном омерзительно капало. Но делать было нечего. До check-in`а оставалось достаточно времени, проводить которое в дорме совсем не хотелось. В конце концов, приехать в Стамбул и сидеть в хостеле - фу.
Взяв себя в руки, мы вымелись на мокрую турецкую улочку - осматриваться и осматривать. Надо отдать должное коварной погоде: за исключением первого дня, напрочь испортившего мою укладку, все остальное время было довольно солнечно и тепло. Ах да, кроме тех самых пары часов, которые мы провели на пароходике, идущем по Золотому Рогу).
Поскольку времени было в обрез, посетить мы успели исключительно самые залакированные туристическими взглядами места: Софию, Голубую Мечеть, два дворца, башню, цистерну и, по сложившейся традиции, морской музей.
Дворец Долмабахче ("новый" султанский, построенный в середине XIX, в отличие от Топкапы) находится аккурат через дорогу от стадиона, поэтому туда мы подались в первый же день... чему были очень рады. Дело в том, что, побегав к тому моменту немного по городу (то деньги обменять, то кратчайшую дорогу от отеля до BJK найти, то выяснить насчет обмена квитанций от электронных билетов на браслеты), мы совершенно забыли о сделанной утром заначке. И только совершенно охреневшие лица охранников (сумки при входе просвечивают), с воплями "Алкоголь!" начавшими тыкать в сторону нашего рюкзака, смогли вокресить в нашей памяти бутылку виски, закинутую в какое-то из его отделений. Мне (а рюкзак кидала на ленту именно я), впрочем, было не привыкать: ну алкоголичка, ну и что... Вот однажды я в нежно прижимаемой к груди коробке везла из чешской Костяницы домой череп - это да! Довольный Макс теперь на "бедном Юрике" шляпу хранит.
Бережно упакованный в пакет вискарь нам вернули на обратном пути чуть ли не с пожеланиями приятного аппетита. Хорошо, что его нашли именно тут - на фестивале охрана особо с проносимыми напитками и едой не церемонилась. Или пей, или выкидывай - оба удовольствия сомнительные.
С визитом в музей нам тоже повезло: мы попали чуть ли не в последнюю экскурсионную группу, поэтому смогли увидеть и кровать, на которой умер сам Ататюрк (который, впрочем, жив не хуже дедушки-Ленина), собрание картин Айвазовского и прочую красоту, включающую мокрые от моросящего дождя мраморные ступени дворца, по которым было замечательно скользить... и ломать что-нибудь жизненно важное. Красивое место, отличный сад и шикарный вид на Босфор с закрытым для туристов выходом на причал, с которого (так и представляется!) наверняка топили по высочайшим приказам осточертевших наложниц и беременных вдов.
Фигня, конечно - насколько я себе эту процедуру представляю, если обитательниц гарема и вывозили для экзекуции живыми, то подальше от берега, чтобы без осечек. И скорее уж лодки шли c другой стороны, от Топкапы.
О посещении собственно Топкапы - старого дворца - я мечтала вечность. Конкретно меня интересовал, разумеется, гарем.
Зеркало, в которое теоретически могла бы смотреться Роксолана
Впечатления? Боги, как там было тесно! Общага отдыхает, девушек жалко: непривилегированные жили друг у друга на голове в самом прямом смысле.
Заинтриговали туалеты - интересно, в них дверей как класса не было или занавеси использовались?
Туалет типа "сортир"
Кстати, будете в тех краях, не берите настойчиво продающих себя незнакомых экскурсоводов. Мы наблюдали замечательную картину, когда туристы сконфуженно-вежливым тоном пытались расспросить гида о каком-то павильоне, инфа о котором была передана товарищем в единственной короткой фразе, и получили ответ в стиле "А хрен его знает!". Это при том, что неприхотливый аудиогид выдал нам целый ворох дат и фактов по вопросу.
Впечатлила София. Особенно мне понравился красавчик архангел с абсолютно девичьим лицом. И граффити от древних хулиганов. И стертые за сотни лет тысячами ног места, где стояла стража... А про поразившую меня в самое сердце даму-мусульманку я уже выше писала.
Голубая мечеть хороша. Если, конечно, не брать во внимание громадную очередь из разувающихся туристов на входе (правоверные заходят через другие двери). Зато как мои уставшие ноги возликовали при осознании факта, что тут можно сесть, причем где угодно, не отвлекаясь от созерцания, - словами не передать. Мы привычно (поскольку, увы, процедура эта происходит регулярно - мне не нравится свойственная, ИМХО, православию определенная пафосность в ущерб вниманию к человеку) сравнили отношение к заходящим в православные храмы и привычно же вздохнули, растянувшись на ковролине.
Морской музей смотрели "вполглаза": до закрытия оставалось минут пятнадцать. Впрочем, на фоне роскошного испанского ничего особо интересного не нашли. Ну разве что фрагмент цепи, которой жители Константинополя перегораживали Золотой Рог, чтобы вражеские корабли пройти не могли:
Цистерна Базилика, пожалуй, понравилась мне больше всех других музеев. Это - созданный римлянами огромный подземный резервуар для воды, расположенный по соседству с Софией. Внутри прохладно, темно и влажно - почти как в пещерах (впрочем, почему "как"?). Мостики (или мостки?) зигзагообразно проходят по всему пространству, заглядываешь за перила - вода (неглубоко, конечно), в которой косяками плавают большие и офигевшие от вседозволенности рыбы. По-моему, их руками ловить можно, причем не слишком напрягаясь. Наверху - многочисленные рыбные ресторанчики (байка гласит, что цистерну изначально обнаружили именно задумавшись о том, почему владельцы домов сверху успешно рыбачат в собственных подвалах).
В одном из них мы как раз побывали - и это был, кажется, единственный раз обеда в более-менее приличном месте за всю поездку. Дело в том, что при наличии всего четырех дней, три из которых были наполовину заняты концертами, перекусывать приходилось на бегу. Все остальное время мы обходились фишбургерами у моста (это сногсшибательно: свежеподжаренная рыбка в булочке под лимонным соком!), печеными каштанами (фу!), вареной кукурузой в центре, кебабами в маленьком кафе "за ближайшим углом", джанк-фудом на стадионе и унылым завтраком в хостелах.
Не меню, а мечта озабоченного низким притоком клиентов гастроэнтеролога. Поэтому насчет турецкой кухни сказать ничего не могу - не помню. Честное слово.
Теперь, собственно, о фестивале. Sonisphere festival проходит летом по всей Европе, но, в зависимости от страны, состав различается. В этом году он совпадал только у Турции и Румынии, а в Бухаресте мы уже были два года назад. Хэдлайнерами выступали "Rammstein", "Manowar" и "Metallica". Ну, в смысле - для нас хэдлайнерами. Для остальных список выглядел скорее так: "Rammstein", "Accept" и "Большая четверка" во главе с "Metallica".
Я впервые попала на концерт, проходящий на открытом стадионе (на котором, кстати, был поставлен европейский рекорд по уровню производимого шума. Но не нами и не на концерте, а на футбольном матче). Билеты на танцпол смели задолго до начала, поэтому (хотя мы и выкупали места отнюдь не за неделю до открытия) пришлось довольствоваться трибунами. Не самые плохие места, но и далеко не самые лучшие, тем более, что на трибуны мы почти никогда не ходим: у сцены веселее и больше драйва.
В первый день из-за поисков местной сувенирной палатки нам неожиданно повезло: организаторы додумались сделать единственную точку продажи именно в танцевальном партере, и охранники еще безо всяких проблем туда пропускали, стоило сказать волшебные слова про концертные футболки. Обратно мы, закупившись, нагло решили не возращаться и смешались с толпой на поле. Вероятно, мы были совсем не единственными умниками, поскольку в субботу эту лавочку прикрыли. Увы, не в прямом смысле: футболки все еще продавались только на танцполе, причем если фестивальные можно было купить когда угодно, то фирменную сувенирку конкретных групп - только в день их выступления. Кто не успел - извините, не надо было клювом щелкать.
Макс уломал кого-то из стаффа сходить с нами, из-за чего попытка послушать "Мановар" от сцены с треском провалилась. Зато я хотя бы обзавелась их концертной футболкой, чего в Москве никогда не удается: до нас доезжает только такой дикий XXL, что в него можно завернуть троих девиц типа меня.
В третий день все пошло по накатанной колее: мы попросились к футболкам, десятый по счету охранник (число непонимающих английский резко возрасло с запретом пускать кого попало в танцевальный партер) пропустил к магазинчику... но только одного Макса, не без оснований решив, что без спутницы он вряд ли решит стать "невозвращенцем". Милый, разумеется, вернулся. Да и как было этого не сделать, если карточка (впервые в жизни видела фестиваль, на котором к оплате принимали банковские карты!) была а)моей и б)лежала в моем же кармане. Мы поменялись сторонами: я спустилась к палатке, муж прошелся верхом (трибуны находятся примерно метра на три выше поля, и отделяются бетонной стенкой с перилами наверху) до нее с целью проконсультировать насчет модели. Это намерение довольно быстро трансформировалось в желание слезть, чему в немалой степени способствовало отсутствие охраны поблизости и попустительство продавца, предлагавшего родной прилавок в качестве площадки для приземления. Судя по всему, на третий день фестиваля постоянных покупателей он успел запомнить в лицо.
Охрана не то и правда не увидела (что маловероятно), не то - просто махнула рукой на психов. Им вообще-то не до того было: в последний день стадион был забит полностью, были заняты даже крайне неудобные угловые сектора трибун, обычно пустующие. Люди стояли даже на крышах, частично прикрывающих от дождя ложи, а учитывая, что стадион находится внизу горы в специально созданном "углублении", то, как легко можно догадаться, толпы экономных оккупировали все тротуары выше уровня BJK. Все металисты окрестных мест жаждали приобщиться к прекрасному в лице "The Big Four": групп "Megadeth", "Slayer", "Anthrax" и "Metallica".
Первые три я не слушаю вообще, а к "Металлике" в целом равнодушна, но не отдать должное было бы просто нечестно: последние отыграли отлично. Во-первых, два с лишним часа (отродясь больше полутора, ну, может, плюс еще пара песен на бис, никто не поет), во-вторых, не халтуря, как это обычно делают, скажем, мои любимые "Manowar", перед выступлением которых уже впору включать предупреждающее "А ну скорей любите нас, вам крупно повезло!".
Стадион просто стоял и хлопал. Я тоже, потому что - заслужили.
Вспоминая о поездке, отдельно хочется рассказать про стамбульское метро. После крайне адекватного московского турецкое (вернее, его графическое отображение) нас порядком удивило. Метро в городе состоит из нескольких линий (подземное, легкое, фуникулер), нормальной (читай - как у нас) системой переходов связанных только на картах. Эта милая местная особенность чуть было не стоила нам такси до аэропорта: москвичам в голову не пришло, что объединенные между собой станции могут в действительно означать то, что от одной до другой топать полкилометра по улице, включая вход-выход через турникеты! Причем в полночь глухую (было чуть меньше, но не сильно) и по каким-то нормальному туристу незнакомым переулкам. Спасибо случайно встреченному милому молодому человеку, стесняющемуся своего не очень богатого словарного запаса, но при этом вполне понимающему и говорящему - он нас благополучно пересадил в последний уходящий поезд. "Язык" оказался полицейским: от них требуют какого-никакого знания "басурманского" для объяснения с гостями столицы.
Ехидное панно на одной из станций
После дневного марш-броска по историческим местам и вечерней беготни с одного поезда на другой, я приехала в аэропорт в таком состоянии, что не глядя сдала рюкзак в багаж... и только в зале ожидания поняла: в нем были мои капли для носа. Что означало: три часа острой боли в ушах в воздухе и еще потерянные полдня после прилета.
- Есть ли поблизости аптека? - поинтересовался Макс у девицы за стойкой информации.
- Увы, нет... Доктор? Ну доктор есть, но платный... А, сейчас узнаю...
В общем, этот чертов платный доктор даже за перспективу содрать с русских туристов деньги отказался искать в своей аптечке капли, дав крайне ценный совет открывать рот при перепаде давления. Злобно пожелав ему самому открывать рот в такой ситуации, я впала в депрессию.
Спас меня, как ни странно, родной Аэрофлот со своим бортовым НЗ. Старшая бортпроводница, правда, немного удивилась, но принесла новенький пузырек, меланхолично добавив, что это "не айс" примета выдавать лекарства в еще не взлетевшем самолете.
- Да-да, - с пониманием покивала я, - и валерьянки накапайте, пожалуйста!
Валерьянка, впрочем, не помогла: я с ужасом вслушивалась в шум турбин, вместо того, чтобы по примеру Макса невозмутимо дрыхнуть, когда стюардесса вылетела в салон с нервным: "Среди пассажиров есть врачи?" А летчики?
-Аааа, - тихо подвывая, начала трясти мирно спящего мужа я, - Маакс! Пилотам плохо! Ну почему ты играешь в "Asassin`s Creed", а не в какой-нибудь "Ил-Штурмовик"?!!
Вообще, за что люблю Макса - так это за периодически проявляемое удивительное хладнокровие. Хотя, конечно, поживешь со мной - позеленеешь.
- Попроси еще валерьяночки, - с трудом продрал глаза он, - ну или хочешь - вискарь возьми из сумки. Все с летчиками в порядке, у самолета есть автопилот, а от симуляторов все равно проку никакого. И вообще, лучше поспи - утром на работу.
И отрубился снова.
Успокоительное я уж требовать не стало, так как стюардессам явно было не до меня, а врача действительно искали не в кабину - у одного из пассажиров случился сердечный приступ, причем такой, что в Шереметьево нас встречала скорая.
А еще в Шереметьево нас ожидал внеочередной контроль, заставивший меня окончательно невзлюбить этот аэропорт. Мы обычно летаем через Домодедово, а тут занесло... Причем во всех смыслах и с самого начала. Аккурат накануне отлета я куда дела пудру и наивно надеялась купить в дьюти-фри ей замену. Ага, щаз - в огромном терминале D сиротливо стояли два маленьких магазинчика, весь ассортимент декоративки в которых представляла жалкая витрина с Лореалем и Ланкомом. С горя я плюхнулась в кресло и начала ругаться, в связи с чем чуть не пропустила посадку: ее по громкой связи не объявляют. Да еще до кучи сотрудники контроля, судя по всему, принципиально с прилетающим быдлом не здороваются, никакая образцово-показательная вежливость роли не играет и положительного примера не показывает.
Ну и "здравствуй, Одесса-мама!": после разбора вещей и прохода в дверь зеленого таможенного коридора сумки нашего рейса решили просветить. В общем-то, фигня, но неожиданная, поэтому я с искренним жизнерадостным любопытством поинтересовалась, это нововведение или что-то еще, так как сколько летаю - ни разу не сталкивалась с подобным, а интересно же!
Мрачный таможенник за монитором выплюнул:
- Ну и сколько вы летаете?
Щебетать как-то расхотелось, но я по-прежнему мило (и довольно жизнерадостно - приземлились все-таки же!) улыбнулась и ответила, что раза два в год точно.
- Нет, - ни разу не поменял пренебрежительный тон (как будто я у него фамильное серебро сперла!) мужик. Напомню, никакого наезда в первоначальном вопросе не было, - сколько лет?
- Двадцать! - заскрипела зубами я. (На самом деле, чуть больше, но не суть).
Товарищ с явным желанием подловить наглую девицу на вранье поинтересовался:
- Даааааа? И сколько же вам лет?
- Двадцать шесть! - гордо отрезала я, намереваясь покинула поле несостоявшегося боя по-английски.
- Так вот, за двадцать шесть лет вы могли бы удосужиться прочитать непоменявшиеся за последние годы правила и выяснить, что в них указана возможность проведения выборочного досмотра!
Я не знаю, может, конечно, это у нас карма семейная дурная, вон, у мамы один раз всю косметичку перебрали, покопались в пудренице... а потом телефон попросили, не иначе, как дома проверить наличие контрабанды... Но скажите, вам служащие в российских аэропортах вежливые попадаются или как?