Вавилон вонял. Вонял жареной электросвининой с ларьков у метро, вонял пороховым потом офисного планктона, вонял древностью - будто под асфальтом гнили кости тех, кто когда-то строил эту башню из говна и стекла. Аннушка, теперь единая - живая и мертвая в одном теле, - шла по проспекту Победы, держа в руке канистру. Не масло. Бензин. Настоящий, ( Read more... )

Абрам Искайкович сидел в своей квартире на Ленинградском проспекте, где пахло затхлыми книгами и свежим отчаянием. На столе, рядом с бутылкой «Столичной», усыпанной пеплом как звёздами, громоздился ИИ-генератор «Логос-3000» - чёрный ящик с мигающими лампочками, похожими на глаза пьяного демона. Он купил его на последние гроши, поверив рекламе: « ( Read more... )

Абрам Гутаныч сидел в своей квартире, превращённой в обсерваторию заблуждений. Стены, оклеенные картами звёздного неба с созвездиями Водолея, Дуралея и Бармалея, дышали тайной. Воздух был густ от запаха старой бумаги и электричества - нейросеть «Псевдо-Булгаков 3.0» гудела, как улей, переваривая его прошлые романы в цифровой мёд. Но сегодня всё ( Read more... )

Квартира Абрама Гутаныча напоминала музей технического прогресса, где экспонаты кричали о тщетности. На полу, привинченные шурупами, лежали плюшевые медведи, роботы и куклы - их стеклянные глаза следили за Хозяином, словно судьи. У окна стояла коляска без тормозов, подарок племянницы, который так и не смогли отдать: её колеса, развернутые в пустоту ( Read more... )

Внутри Абрама Гуманытарку бушевала война. Не та, где герои гибнут под знаменами, а та, где крысы предательства грызут провода иллюзий. Его разум был похож на взломанный сервер: половина файлов - манифесты о «революции цифрового слова», половина - крики «закройте рот, пока никто не заметил». 
Он ненавидел тишину. Поэтому заполнял ее гулом нейросетей ( Read more... )