Моя Северная Страна!
Как всегда к середине лета, народ начинает возвращаться из-за границ и делиться впечатлениями... а впечатления-то у всех одни: куда ни поедь - хоть в Европу культурную, хоть в Азию многоликую, хоть в Африку знойную, хоть в Латинскую Америку дальнюю - отовсюду в сумрачную Россию везут рассказы о весёлых улыбчивых и добродушных людях, резвящихся целыми днями без забот хоть на чистейших улицах Брюсселя, хоть в гнилых трущобах Бужумбуру. Во всём, во всём, во всём мире, от Рейкъявика до Веллингтона, от Лихтенштейна до Зимбабве, от Гималаев до Мёртвого моря, от Токио до Острова Святой Елены, на американских хайвеях и на вьетнамских рисовых полях, в глинобитных домах Магриба и у мартеновских печей Китая - люди ДОБРЫЕ, и лишь в одной-единственной стране - злые. В той самой, куда приходится возвращаться...
Можно, конечно, пойти по простому пути и признать, что таки да: русские - единственный в мире злой народ, это наша национальная особенность, кого она не устраивает - на "сраный трактор" до Бугра ещё есть билеты.
Но всё же я попробую изложить альтернативную гипотезу.
У каждого из нас было детство, и у моего поколения выпало это детство на не самое лёгкое время. У каждого из нас есть родители, и далеко не всегда они были адекватны. Каждого унижали, каждому ломали крылья, каждого приучали к вине, каждого учили безнадёге. Каждый недолюблен, недопонят, недооценен. У каждого остались детские травмы и обиды. И каждый Божий день что-то о них напоминает. Иногда эти "маркеры" абсолютно открыты - как например гопники, которые в детстве не давали тебе прохода от школы к дому. Но чаще эти "маркеры" незаметны, растворены в окружающей среде интонациями, взглядами, жестами, какими-то визуальными образами - и напоминают о комплексах и страхах тонко, через подсознание. Вот ты слышишь, как бабка в автобусе бросает внучку какую-то фразу - и где-то на самом-самом дне души она отзывается какой-то болью из детства, где было что-то похожее - слова ли, интонация или повод. Шум листвы напомнит, как на даче ты копал в жаркий день картошку, отбиваясь от слепней. Зимний рассвет напомнит о том, как вставал в школу, где тебя будут гнобить - не одноклассники так учитель. Каждый многоэтажный дом напомнит обо всём, пережитом в стенах городской квартиры, каждый кривой забор - обо всём пережитом в стенах избушку. Ты не вспомнишь ничего конкретного, у тебя даже не ухудшится в этот момент настроение - просто жить здесь станет чуточку невыносимее.
А потом ты сядешь на самолёт, приземлишься в совсем другой стороне, где ничто и никак не напомнит - и тебе будет там хорошо. Просто хорошо. Если ты не уверен в себе - не наткнёшься там на самоутверждение; если родители не принимали как есть - там примут первые встречные. Всё, что здесь осуждалось (в первую очередь твоим собственным внутренним голосом) - там становится можно. И даже одни и те же вещи здесь "не как у людей", а там "по-человечески". Говорят, в Юго-Восточной Азии даже коррупция ДОБРАЯ. Нет, в Юго-Восточной Азии просто нет этих "маркеров" из прошлого абзаца... кроме разумеется речи других русских, встреченных на пути.
Да нет, размечтался я... "Есть честные люди, а есть воры, чего тут рассуждать!". Тем более когда сам той заграницы толком не видел - ни Европы, ни Азии, ни Америки...
Можно, конечно, пойти по простому пути и признать, что таки да: русские - единственный в мире злой народ, это наша национальная особенность, кого она не устраивает - на "сраный трактор" до Бугра ещё есть билеты.
Но всё же я попробую изложить альтернативную гипотезу.
У каждого из нас было детство, и у моего поколения выпало это детство на не самое лёгкое время. У каждого из нас есть родители, и далеко не всегда они были адекватны. Каждого унижали, каждому ломали крылья, каждого приучали к вине, каждого учили безнадёге. Каждый недолюблен, недопонят, недооценен. У каждого остались детские травмы и обиды. И каждый Божий день что-то о них напоминает. Иногда эти "маркеры" абсолютно открыты - как например гопники, которые в детстве не давали тебе прохода от школы к дому. Но чаще эти "маркеры" незаметны, растворены в окружающей среде интонациями, взглядами, жестами, какими-то визуальными образами - и напоминают о комплексах и страхах тонко, через подсознание. Вот ты слышишь, как бабка в автобусе бросает внучку какую-то фразу - и где-то на самом-самом дне души она отзывается какой-то болью из детства, где было что-то похожее - слова ли, интонация или повод. Шум листвы напомнит, как на даче ты копал в жаркий день картошку, отбиваясь от слепней. Зимний рассвет напомнит о том, как вставал в школу, где тебя будут гнобить - не одноклассники так учитель. Каждый многоэтажный дом напомнит обо всём, пережитом в стенах городской квартиры, каждый кривой забор - обо всём пережитом в стенах избушку. Ты не вспомнишь ничего конкретного, у тебя даже не ухудшится в этот момент настроение - просто жить здесь станет чуточку невыносимее.
А потом ты сядешь на самолёт, приземлишься в совсем другой стороне, где ничто и никак не напомнит - и тебе будет там хорошо. Просто хорошо. Если ты не уверен в себе - не наткнёшься там на самоутверждение; если родители не принимали как есть - там примут первые встречные. Всё, что здесь осуждалось (в первую очередь твоим собственным внутренним голосом) - там становится можно. И даже одни и те же вещи здесь "не как у людей", а там "по-человечески". Говорят, в Юго-Восточной Азии даже коррупция ДОБРАЯ. Нет, в Юго-Восточной Азии просто нет этих "маркеров" из прошлого абзаца... кроме разумеется речи других русских, встреченных на пути.
Да нет, размечтался я... "Есть честные люди, а есть воры, чего тут рассуждать!". Тем более когда сам той заграницы толком не видел - ни Европы, ни Азии, ни Америки...