Я переступаю порог, и мой мир сужается до узкой прихожей с рассохшимися половицами, до маленькой кухни, пропахшей оладьями, до ростка лимонного дерева на окне, за которым всегда снег. До тусклого пламени свечей, до стопки нечитанных книг, до фотографий под стеклом, до зовущих вдаль открыток, подвешенных на прищепках
(
Read more... )