“Мудрость приходит с возрастом,
но иногда возраст приходит в одиночку” (с)
Оглянешься вокруг - что-то все стареют. У того седина завелась, у того лысина залоснилась, складочки какие-то неуместные, морщинки лицо бороздят вдоль и поперёк. Что же это вы, граждане, зачем? А потом подумаешь - а ведь это происходит абсолютно со всеми, никто не избегает старения, никто не делает наоборот, в смысле не выгребает против течения, не движется от старости к молодости. И если бы у кого-нибудь так получилось, это стало бы самой невероятнейшей сенсацией, чудом. Но нет, все мы попутчики - идём ровно одной дорогой. Разве что с разной скоростью. Один моложав в шестьдесят, а другой - развалина в сорок. Каждый раздражается при виде примет старения, каждый думает, как бы продлить молодость. И так было всегда. Так что это совершенно нормально, естественно, другого и не надо воображать. Это есть доказательство правильности течения жизни.
Окончательную оценку жизнь даёт только по результатам. Никакие уважительные причины не признаются. Пока ты будешь оправдываться, на тебя махнут рукой и выберут другого, более успешного.
Возраст безжалостен. Противопоставить ему, предъявить в своё оправдание можно только сбережённые остатки здоровья и (или) список сделанного. (см. также http://mercibo.livejournal.com/69601.html)
Мир красоты принадлежит молодым. В какой-то момент это начинаешь остро ощущать. Ну да, были классные симпатичные заводные девчонки, с которыми можно было похохотать, потанцевать на дискотеке, можно было даже прикинуть какую-нибудь на роль жены. С годами начинаешь ощущать красоту тоньше, многостороннее. Растёт эстетический опыт, развивается и оттачивается вкус. Но при этом как-то незаметно уходит молодость. И вот уже редеют волосы, и наметились морщины. А мир вокруг всё так же молод, и красота всё так же совершенна и разнолика и требует осмысления и описания, и мудрости, и чувства. И ты чувствуешь себя всё более готовым к этому, осваиваешь нюансы, постигаешь глубины. Как вдруг... В беседе с молодой девушкой, этой квинтэссенцией красоты, открываешь, как много чепухи в её голове! Всё те же дискотеки, вечеринки... Зачем-то она покушается на собственное совершенство и протыкает его дурацким пирсингом, покрывает глупейшей татуировкой, а на тебя при этом смотрит с еле сдерживаемым презрением. Всё, дверь захлопнулась. Тебе хочется крикнуть: “Дура, разве ты можешь понимать в красоте больше, чем я? Я, который потратил на её осмысление столько душевных, творческих сил, вдохновения!” Успокойся. Ты всего лишь брюзжащий старик. А она... она и есть красота.