Я смотрю на её изуродованное лицо. Что ещё недавно было таким красивым. На ей обнаженный на щеках череп. На сломанную ножку стула, вбитую в её горло. Она пытается что-то сказать, а вместо этого из раны хлещет кровь мне на рубашку. В её руках ещё тёплое сердце.
Когда сюда придёт полиция, я не смогу ничего им объяснить. Потому что такого не бывает
(
Read more... )