Хочется ожидать вылета куда-нибудь в Индию.
Непременно одной, с рюкзаком за спиною, блокнотом, книгой.
В шумном зале толпятся люди, кое-где уже говорят на хинди.
Я сижу у окна.
Рейс задержан.
Смотрю на полосу.
Взлет-посадка. Снова взлет.
Представляю кофейных индусов, горячее марево, спелые фиги…
(пока они зовутся инжиром)
Небо облачно,
(
Read more... )