(no subject)

[ksunny]

Хочется ожидать вылета куда-нибудь в Индию.
Непременно одной, с рюкзаком за спиною, блокнотом, книгой.
В шумном зале толпятся люди, кое-где уже говорят на хинди.
Я сижу у окна.
Рейс задержан.
Смотрю на полосу.
Взлет-посадка. Снова взлет.
Представляю кофейных индусов, горячее марево, спелые фиги…
(пока они зовутся инжиром)

Небо облачно, ласточки жмутся книзу -
обещают дождь и запах влажной степи - это здесь.
Там, куда мне лететь, пахнет теплым песком и бризом.
А если дождь начинается,
это недели на две и стеной..
Все смывает со всех, и приходится быть такими, какие есть.

Хочется в рюкзаке бесконечно мало:
паспорт, коврик для йоги, купальник, а остальное - там:
воздух, соль на руках и шее, закатное солнце ало
и, садясь в океан, растворяется - в алый с золотом пополам.

Лежать на мелком белом сухом песке, пятками у волны.
Не помнить о том, что оставлено, кто остался..
Сухими пальцами проводить по губам и не думать о том, что они нежны. И кому нужны
были. Но вряд ли будут, когда вернешься. Если вернешься. Вернуться так мало шансов.

Потому что тот, кто знает дорогу туда, не видит пути оттуда.
Тот, кто может вперед, не умеет назад, и наоборот.
Я ступаю на борт, ветер сух и горяч на прощанье -
знает - если вернусь, то каким-то чудом..
Я прощаюсь. Прячу глаза и рукой зажимаю рот.

Взлет.