Югославский маршрут. Часть 1
Есть такой род информации, которая не устаревает, скажем, через полгода. Например, начало мирового финансового кризиса. Ее актуальность возрастает по мере погружения в проблему. Существуют также особые ментальные вирусы... ...поймав которые, можно начать котировать и более древнюю информацию. Лишь бы было в тему.
Этот пост я посвящаю лицам (включая и себя), инфицированным бациллой балканофилии. Вашему вниманию предлагается немного утомительный фотоотчет с увлекательными комментариями о поездке за рулем личного а/м по маршруту Москва-Белград-Херцег-Нови-Москва, состоявшейся полтора года назад... Срок вполне подходящий для спокойного и взвешенного рассказа. :) А для заинтересованного читателя и зрителя - вообще не срок.
Состав экспедиции: Ваш покорный слуга, его супруга и двое маленьких детей 6-ти и 4-х лет. Техническая поддержка: автомашина марки "судзуки" 2008 года выпуска, зеркальный фотоаппарат и телефон, который тоже умеет делать снимки. Время путешествия: 1-27 сентября 2011 года.
На планирование и подготовку ушло полгода. Были изготовлены загранпаспорта на всех участников и проставлены транзитные румынские визы. По маршруту автопробега в предполагаемых местах ночевок забронированы отели через сервис букинг.ком. Приобретена карта бывшей Югославии и атлас автодорог бывшего СССР. Кроме этого дополнительно распечатаны из гугла подробные куски наименее понятных частей маршрута. На GPS-навигатор, как девайс сомнительной функциональности и слишком сложный в освоении, было решено не тратиться. Взамен был приобретен недорогой антирадар-детектор для борьбы с восточнославянской дорожной полицией.
Ездили быстро, т. к. собранная информация и общее расстояние туда-обратно (ок. 6.000 км) - давили на психику. Хотелось всюду успеть. Успели не везде. Снимали наспех. Сказался «детский фактор», не судите строго...
...Пусть школа закончена больше 20-ти лет назад. Но старые рефлексы живы. Ведь удовольствие выпутываться из тягучих московских пробок в День Знаний (1.11.2011) - то же самое... как у прогульщика, которого ждут эксклюзивные приключения и свобода...
Первые сотни километров наматывались довольно натужно. Но после Смоленска ходовая автомобиля и мозги пилота заработали в унисон. Экспедиция на всех парах влетела в Белоруссию... Для маршрута мы ее выбрали потому, что считается - дороги там лучшие в экс-СССР. Оказалось - лучшие в Европе.
На всякий случай держал крейсерскую скорость 130 км/ч. ГАИшников это не интересовало. Их просто не было. На обратном пути я здесь ехал уже 170... Белоруссия просвистела мимо окон быстро и незаметно. Бензоколонки попадались довольно редко. Зато деньги берут любые: доллары, зайчики, евро, рубли, кэш и любые карточки. К украинской таможне на погранпереходе Мокраны-Доманово подъехали в сумерках. В очереди стояло с полсотни машин. Почти сразу рядом с нами возник вежливый человек в мятой форме, улыбнулся детям и попросил документы. Получив их, тут же исчез, и снова появился минут через десять. Знаками показал на объезд очереди. Перед будкой вернул уже оформленные документы. Мы поблагодарили... На это последовал жалобный вопрос «и все?». Я автоматически ответил «что-то еще?». Наш проводник был готов расплакаться. Тут, «смекнув», в чем дело, я протянул ему пятиевровую ассигнацию. И он, счастливый, растворился в ночи. Дальнейшие формальности заняли не более полутора минут, и... здравствуй, тихая украинская ночь...
До Ковеля ехали еще часа полтора. Дорога уже не казалась ровной... В городе было темно и непонятно. С помощью продавщиц придорожных ларьков на окраине Ковеля отыскалось село Колодяжное, где нас ожидал готель с пафосным названием «Shelters club & spa». Утром он приятно удивил своим экстерьером.
И функционалом.
Где-то за забором расположился дом-музей Леси Украинки. Весь же остальной город - классический образец советского провинциального фен-шуя 70-х, только в дико запущенном состоянии. По городу пришлось разъезжать в поисках банка и телеграфа, потому, что терминал в отеле показал на нашей пластиковой карте 0 средств. Проблема оказалась чисто банковская. Нужно было переключить в приоритет евровый счет над рублевым через звонок в Москву. На выяснение проблемы ушло около 4-х часов. Не самое увлекательное занятие в 1200 км от дома...
Западенщина произвела впечатление глубоко депрессивного региона. Особенно Львовская область. Дороги здесь в последний раз ремонтировались, видимо, не позднее 1944 года. Третьим Рейхом. Между шахтерскими поселками Холмщины иногда можно было двигаться со скоростью не более 30 км\ч.
По-новому смотрелись только памятники жертвам депортаций 40-х годов.
Львов удивил большим количеством украинцев и украинок в наружности которых сквозили смуглые левантийские черты. В сочетании со славянской мовой это выглядело необычно. Но известно, что еще со времен князя Данила Романовича здесь проживала крупнейшая в Восточной Европе армянская колония. Такой вот привет из солнечного Еревана...
Попутно хочу развенчать устойчивый стереотип о враждебности местного населения всему, что связано с Москвой. Я ничего такого не почувствовал. Наследники Бандеры и Шухевича вежливо и подробно отвечали на вопросы, заданные по-русски и без проблем обменивали рубли на гривны. Дякуємо... Жаль, дефицит времени, сложившийся при штурме "направлений" львовщины, местами асфальтированных, не позволил насладиться видами центра города. Пришлось довольствоваться объездной дорогой. Где не редкость такое.
К следующей ночи едва успели добраться до Закарпатья. Предъявили ваучеры в уютной гостинице в Мукачево. Под крепостной стеной. Отель назван в честь своего соседа, австрийского замка - "Паланок".
Закарпатье - это уже не Украина. А причудливая помесь Руси и Венгрии. Большой восточноевропейский перекресток, где между границами Польши, Словакии, Венгрии и Румынии прогуливаются пешком цыгане. В приграничных селах живут зажиточно.
В кафе здесь подают гуляш и прочие радости "угорской кухни". На дороге не редкость и мадьярские костелы.
Сразу за мостом через Тису - погранпереход в венгерский Тисабеч, тут уже нужен шенген в паспорте.
Нам же еще десять километров кукурузными полями до румынского перехода Дьяково-Халмеу. Румынские визы стоили в два раза дешевле венгерских, а детям до 6 лет бесплатно. Направление маршрута продиктовала жадность бережливость...
На границе трясли местных спекулянтов - и румын, и резидентов Незалежной. Потоки разнообразного барахла, перевозимого в обе стороны на легковом автотранспорте, здесь довольно внушительные. Плюс фуры, плюс пересменка таможенников. Короче, бардак... Идеальная ситуация чтобы, коротая время, свести с кем-нибудь знакомство. Выбор был сделан в пользу легковушки с боснийскими номерами. На ней серб из Баня-Луки вез домой свою украинскую жену с дочкой. Бранко и Наташа оказались очень милой интеллигентной парой. И за приятной беседой время пробежало незаметно. На румынской стороне таможня работала по-европейски рационально и быстро. Честных туристов отделяли от честных контрабандистов и пускали в разные коридоры. Наши боснийские сербы быстро упылили по хорошо знакомой трассе. А мы, заплатив сбор за проезд по дорогам терра инкогниты, отдались ее неспешному созерцанию. Первым выводом стало банальное "всюду жизнь".
Румыния удивила практически полным отсутствием цыганского элемента. Разъехались видимо по Франциям-Италиям. Евросоюз, однако... У тех, что остались, превалирует среднеарийский, я бы даже сказал, рязанский тип лица. Дороги неплохие, но нет объездных. Все города и веси преодолеваются через центр и жилые районы. Не разгонишься. В кукурузных полях давили на полную железку. Постоянно квакающий антирадар отключили, чтоб не раздражал. Остановок почти не делали. Доедали московские котлеты. Где-то в самом центре Кришаны на дессерт у венгерских бабушек (здешнее нацменьшинство) был куплен вкуснейший виноград. Заодно выяснилось, что тут в ходу не евро, а все еще местная валюта. На каком языке общались, я так и не понял...
Румыния заканчивалась параллельно с отведенным для нее днем.
Позади остались Сату-Маре, Орадеа, Арад... В мультинациональной Тимишоаре окончательно приземлился солнечный диск. До границы с Сербией оставались считанные десятки километров. Мое славянское сердце учащенно забилось...
В приграничной Жимболии было уже темно «как у негра где...» Квадратно-гнездовые улицы довольно быстро дезориентировали нас в пространстве. Городок до 1924 года входил в состав Югославии. Поэтому неудивительно, что разбуженная нами молодежь из припаркованной малолитражки поняла смысл вопросов на русском языке и указала направление финишной прямой.
Минут через пятнадцать впереди замаячили огни пограничного пикета. Сердце было готово выпрыгнуть из груди. Очереди не было. Проезда дожидался лишь одинокий белый фольксваген. У меня возникло странное предчувствие. Подъехали ближе. Так и есть: на номере значились мелкие буковки BIH. Не может быть - Наташа и Бранко... Мы их догнали. Выскочив из машин мы стали громко приветствовать друг друга. Чуть ли не обниматься. Нереально красивая румынская пограничница разглядывала эту сцену во все свои огромные черные глаза. Закончив оформление боснийского авто, она деловито занялась нами. Открыв багажник, доверху набитый туристическим скарбом поинтересовалась, везем ли мы с собой kalashnikov. Я утвердительно кивнул. Документы были проштампованы не глядя...
Проехав двести метров, наша машина уперлась в погранпост с кириллическим транспарантом «Добродошли у Републику Србиjу».
Как же немного нужно для полного человеческого счастья... Вот мы и дома, - мелькнуло в голове... Да, мы действительно добро дошли...
У каждого посвященного в балканскую тему был или будет свой “первый раз”. Первый визуальный контакт, первые впечатления, мелочи, нюансы, каждый из которых хочется запомнить на всю жизнь. Когда где-то рядом звучит живая сербская речь. Ведь это настоящая музыка... И какая разница, о чем песня!.. ...если даже техническая инструкция по применению мотокультиватора звучит как Евангелие... Это как чистая подростковая любовь... Пожалуй, даже лучше...
Пограничники в Српской Црне оказались сдержанно доброжелательными людьми. Конечно, машина с московскими номерами вызвала у них живейший интерес. Но они его почти не выдали, “проколовшись” только в какой-то мелочи. А вот сдержанная доброжелательность...
Как часто потом, общаясь с сербами, я с ней сталкивался. Эта доброжелательность действительно сдерживалась изо всех сил. Чтобы не оскорбить руса неуместными слащавыми братаниями не по делу. Глубочайшая природная симпатия, надежная как динарские скалы... Не терпящая слюней и соплей. Она может вызывать только подобные ответные чувства. Это очень здорово и по мужски... Я плохо умею скрывать эмоции. Наверное, мое лицо тогда поплыло в улыбке, глупо сияя как начищенная армейская бляха. Думаю, офицеры из Српской Црны все поняли...
На часах было 21.30 по местному. Уже полчаса, как по условиям бронирования закончился срок заезда в наш белградский отель... И вроде бы расстояние осталось небольшое - около сотни километров. Но добрались мы до него лишь... к двум ночи...
Бранко предложил ехать вместе до Нови Сада. А дальше, они через Хорватию в свою Баня-Луку, а мы - по скоростному “аутопуту” Будапешт-Белград до сербской столицы. Мгновение подумав, я решился на изменение маршрута. И прогадал. Во главе колонны на правах хозяина пошла машина Бранко, пунктуально соблюдая все параграфы правил дорожного движения. И к тому моменту, как мы с черепашьей скоростью пересекли ночной Банат, в нашем авто уже храпели все, включая водителя. В Новом Саде мы разъехались. Каждый в свою сторону.
“Аутопут” немного взбодрил, так как мне показалось, что медленнее 150 км/ч здесь ездить неприлично.
Белград нас встретил слегка за полночь. На объездной дороге, со стороны Нового Города. А отель дожидался в центре Старого Града на Скадарлии. Эти две реальности сопрягались в голове с трудом. Карты города не было. Номера телефона отеля тоже. Были только распечатки проезда со стороны Панчево. А это совсем другой конец. Выручила память, помноженная на полгода гугления в Интернете и интуиция. Спустя еще полчаса, неспящие участники экспедиции испытали полный восторг, пересекая ночную Саву по Бранкову мосту. Впереди сияли огнями холмы Старого Города... Дальше небольшой тоннель...
…и машина вынырнула в самом центре еще не до конца отгудевшей ночной жизни столицы Балкан. Прошел всего час с небольшим, как началась суббота...
Вскоре была найдена и нужная улица. Однако с номером дома начались какие-то трудности. Он не хотел находиться. Проблему осложняли узкие улицы с односторонним движением, под завязку забитые припаркованными машинами. Чтобы разобраться, что к чему, пришлось нарезать три немаленьких круга вокруг Скадарлии.
Когда, наконец, стало ясно, куда рулить, оказалось, что дорожная разметка и правила снова вошли в противоречие с нашими желаниями. И тут я понял, что в этот глухой ночной час нас гарантированно спасет тройное нарушение ПДД... Откуда через несколько секунд взялась полицейская машина с мигалкой, мне до сих пор не ведомо. В ответ на предьявленные обвинения, с нашей стороны был произнесен заветный адрес отеля...
Сербский язык, конечно же нам близок и понятен без перевода... Но разобраться в бесконечных “право”, “лево” и “десно” было уже не под силу. Взглянув, на идиотское выражение моего лица, полицейский махнул рукой, произнес “следуйте за нами” и сел за руль. Приключение заканчивалось на мажорной ноте...
Однако, самым смешным оказалось то, что никакого отеля по искомому адресу не было. Был банк, магазин свадебного платья и какая то ниша, с железной дверью, запертая на решетку... Размяв ноги и немного потоптавшись, я вернулся к спящей в машине семье. Потом, повторив попытку, я снова изучил все вывески и зайдя в нишу пнул ногой решетку. В ответ откуда-то сверху из динамика раздался мужской голос: - Вы из Москвы?..
О славянском раздолбайстве и необязательности с тех пор я больше ничего не хочу слышать. Зоран, хозяин шикарного ночлега в центре города, плюнув на все, честно ждал нас уже пятый час.
Гостиницей оказался переделанный под отель целый подъезд сталинского титовского дома - четыре этажа. Внизу - небольшое кафе, вход в которое я ночью принял за стену...
Утром гостеприимство Зорана материализовалось в виде красного американского спорткара с открытым верхом... Точнее, предложения подкинуть нас на нем в любую точку города. На наши протесты Зоран пояснил, что у городских парковок слишком сложная система оплаты, расстояния небольшие и есть смысл передвигаться пешком. А довезти нас куда-нибудь ему не в напряг, а наоборот приятно. Обведя взглядом семейство я решил, едем в парк Ташмайдан...
Путешествия в эпоху Интернета претерпели серьезные изменения. Многое можно увидеть заранее. ДорОгой, я, угадывая проносящиеся мимо объекты, тыкал пальцем:
- Теразие, гостиница "Москва", Скупштина, црква Светог Марка...
Зоран делал вид, что удивляется. От предложения вместе позавтракать он отказался, сославшись на дела.
На окраине парка, прямо в кустах, нашелся хороший ресторан под открытым небом с каким-то португальским названием. Качество обслуживания, приготовления еды, ее количество и демократичный прайс напрочь отбили желание когда-либо возвращаться в Москву.
По соседствус рестораном шумела игровая площадка. Она была оборудована всем, чего может пожелать детская душа. Лазилками, качелями, горками и т. п. Внизу - травмобезопасное покрытие. Расплатившись и оставив чаевые, мы дали детям разрешающий сигнал. Они со скоростью двух маленьких ракет рванули на площадку, переваривать наш первый сербский завтрак.
Надо сказать, они это заслужили. Ведь на протяжении двух-с-половиной-тысяче-километровой авантюры они вели себя как ангелы. А идею поездки на такое расстояние и в таком составе моя супруга справедливо считала авантюрой. В глубине души я был с ней согласен. Но любая удавшаяся авантюра всегда поднимает акции ее вдохновителя, не так ли?
Дети с удовольствием составили компанию сербским сверстникам.
И отъюзали снаряды вдоль и поперек.
Во время прогулки по Ташмайдану детская тема напомнила о себе и с другой стороны.
Этот странного дизайна объект - памятник сербским детям, погибшим во время НАТОвских бомбардировок 1999 года. Сегодня они были бы уже взрослыми... Как мой старший сын.
Какими они были? Наверное такими же, как младшие...
В безоблачном белградском небе светило яркое солнце. Легкий ветерок приятно шумел в кронах высоких деревьев парка. Они шептались о чем-то трагическом и светлом... На краю Ташмайдана живописно красовался собор Св. Марка.
А где-то за ним спряталась маленькая церквушка с голубыми маковками, где похоронен герой белого русского сопротивления - барон Петр Николаевич Врангель...
Пульс этого совсем не чужого города уже начинал потихоньку прощупываться... Самое интересное было впереди. Но об этом в другой раз.
Продолжение следует...
Этот пост я посвящаю лицам (включая и себя), инфицированным бациллой балканофилии. Вашему вниманию предлагается немного утомительный фотоотчет с увлекательными комментариями о поездке за рулем личного а/м по маршруту Москва-Белград-Херцег-Нови-Москва, состоявшейся полтора года назад... Срок вполне подходящий для спокойного и взвешенного рассказа. :) А для заинтересованного читателя и зрителя - вообще не срок.
Состав экспедиции: Ваш покорный слуга, его супруга и двое маленьких детей 6-ти и 4-х лет. Техническая поддержка: автомашина марки "судзуки" 2008 года выпуска, зеркальный фотоаппарат и телефон, который тоже умеет делать снимки. Время путешествия: 1-27 сентября 2011 года.
На планирование и подготовку ушло полгода. Были изготовлены загранпаспорта на всех участников и проставлены транзитные румынские визы. По маршруту автопробега в предполагаемых местах ночевок забронированы отели через сервис букинг.ком. Приобретена карта бывшей Югославии и атлас автодорог бывшего СССР. Кроме этого дополнительно распечатаны из гугла подробные куски наименее понятных частей маршрута. На GPS-навигатор, как девайс сомнительной функциональности и слишком сложный в освоении, было решено не тратиться. Взамен был приобретен недорогой антирадар-детектор для борьбы с восточнославянской дорожной полицией.
Ездили быстро, т. к. собранная информация и общее расстояние туда-обратно (ок. 6.000 км) - давили на психику. Хотелось всюду успеть. Успели не везде. Снимали наспех. Сказался «детский фактор», не судите строго...
...Пусть школа закончена больше 20-ти лет назад. Но старые рефлексы живы. Ведь удовольствие выпутываться из тягучих московских пробок в День Знаний (1.11.2011) - то же самое... как у прогульщика, которого ждут эксклюзивные приключения и свобода...
Первые сотни километров наматывались довольно натужно. Но после Смоленска ходовая автомобиля и мозги пилота заработали в унисон. Экспедиция на всех парах влетела в Белоруссию... Для маршрута мы ее выбрали потому, что считается - дороги там лучшие в экс-СССР. Оказалось - лучшие в Европе.
На всякий случай держал крейсерскую скорость 130 км/ч. ГАИшников это не интересовало. Их просто не было. На обратном пути я здесь ехал уже 170... Белоруссия просвистела мимо окон быстро и незаметно. Бензоколонки попадались довольно редко. Зато деньги берут любые: доллары, зайчики, евро, рубли, кэш и любые карточки. К украинской таможне на погранпереходе Мокраны-Доманово подъехали в сумерках. В очереди стояло с полсотни машин. Почти сразу рядом с нами возник вежливый человек в мятой форме, улыбнулся детям и попросил документы. Получив их, тут же исчез, и снова появился минут через десять. Знаками показал на объезд очереди. Перед будкой вернул уже оформленные документы. Мы поблагодарили... На это последовал жалобный вопрос «и все?». Я автоматически ответил «что-то еще?». Наш проводник был готов расплакаться. Тут, «смекнув», в чем дело, я протянул ему пятиевровую ассигнацию. И он, счастливый, растворился в ночи. Дальнейшие формальности заняли не более полутора минут, и... здравствуй, тихая украинская ночь...
До Ковеля ехали еще часа полтора. Дорога уже не казалась ровной... В городе было темно и непонятно. С помощью продавщиц придорожных ларьков на окраине Ковеля отыскалось село Колодяжное, где нас ожидал готель с пафосным названием «Shelters club & spa». Утром он приятно удивил своим экстерьером.
И функционалом.
Где-то за забором расположился дом-музей Леси Украинки. Весь же остальной город - классический образец советского провинциального фен-шуя 70-х, только в дико запущенном состоянии. По городу пришлось разъезжать в поисках банка и телеграфа, потому, что терминал в отеле показал на нашей пластиковой карте 0 средств. Проблема оказалась чисто банковская. Нужно было переключить в приоритет евровый счет над рублевым через звонок в Москву. На выяснение проблемы ушло около 4-х часов. Не самое увлекательное занятие в 1200 км от дома...
Западенщина произвела впечатление глубоко депрессивного региона. Особенно Львовская область. Дороги здесь в последний раз ремонтировались, видимо, не позднее 1944 года. Третьим Рейхом. Между шахтерскими поселками Холмщины иногда можно было двигаться со скоростью не более 30 км\ч.
По-новому смотрелись только памятники жертвам депортаций 40-х годов.
Львов удивил большим количеством украинцев и украинок в наружности которых сквозили смуглые левантийские черты. В сочетании со славянской мовой это выглядело необычно. Но известно, что еще со времен князя Данила Романовича здесь проживала крупнейшая в Восточной Европе армянская колония. Такой вот привет из солнечного Еревана...
Попутно хочу развенчать устойчивый стереотип о враждебности местного населения всему, что связано с Москвой. Я ничего такого не почувствовал. Наследники Бандеры и Шухевича вежливо и подробно отвечали на вопросы, заданные по-русски и без проблем обменивали рубли на гривны. Дякуємо... Жаль, дефицит времени, сложившийся при штурме "направлений" львовщины, местами асфальтированных, не позволил насладиться видами центра города. Пришлось довольствоваться объездной дорогой. Где не редкость такое.
К следующей ночи едва успели добраться до Закарпатья. Предъявили ваучеры в уютной гостинице в Мукачево. Под крепостной стеной. Отель назван в честь своего соседа, австрийского замка - "Паланок".
Закарпатье - это уже не Украина. А причудливая помесь Руси и Венгрии. Большой восточноевропейский перекресток, где между границами Польши, Словакии, Венгрии и Румынии прогуливаются пешком цыгане. В приграничных селах живут зажиточно.
В кафе здесь подают гуляш и прочие радости "угорской кухни". На дороге не редкость и мадьярские костелы.
Сразу за мостом через Тису - погранпереход в венгерский Тисабеч, тут уже нужен шенген в паспорте.
Нам же еще десять километров кукурузными полями до румынского перехода Дьяково-Халмеу. Румынские визы стоили в два раза дешевле венгерских, а детям до 6 лет бесплатно. Направление маршрута продиктовала жадность бережливость...
На границе трясли местных спекулянтов - и румын, и резидентов Незалежной. Потоки разнообразного барахла, перевозимого в обе стороны на легковом автотранспорте, здесь довольно внушительные. Плюс фуры, плюс пересменка таможенников. Короче, бардак... Идеальная ситуация чтобы, коротая время, свести с кем-нибудь знакомство. Выбор был сделан в пользу легковушки с боснийскими номерами. На ней серб из Баня-Луки вез домой свою украинскую жену с дочкой. Бранко и Наташа оказались очень милой интеллигентной парой. И за приятной беседой время пробежало незаметно. На румынской стороне таможня работала по-европейски рационально и быстро. Честных туристов отделяли от честных контрабандистов и пускали в разные коридоры. Наши боснийские сербы быстро упылили по хорошо знакомой трассе. А мы, заплатив сбор за проезд по дорогам терра инкогниты, отдались ее неспешному созерцанию. Первым выводом стало банальное "всюду жизнь".
Румыния удивила практически полным отсутствием цыганского элемента. Разъехались видимо по Франциям-Италиям. Евросоюз, однако... У тех, что остались, превалирует среднеарийский, я бы даже сказал, рязанский тип лица. Дороги неплохие, но нет объездных. Все города и веси преодолеваются через центр и жилые районы. Не разгонишься. В кукурузных полях давили на полную железку. Постоянно квакающий антирадар отключили, чтоб не раздражал. Остановок почти не делали. Доедали московские котлеты. Где-то в самом центре Кришаны на дессерт у венгерских бабушек (здешнее нацменьшинство) был куплен вкуснейший виноград. Заодно выяснилось, что тут в ходу не евро, а все еще местная валюта. На каком языке общались, я так и не понял...
Румыния заканчивалась параллельно с отведенным для нее днем.
Позади остались Сату-Маре, Орадеа, Арад... В мультинациональной Тимишоаре окончательно приземлился солнечный диск. До границы с Сербией оставались считанные десятки километров. Мое славянское сердце учащенно забилось...
В приграничной Жимболии было уже темно «как у негра где...» Квадратно-гнездовые улицы довольно быстро дезориентировали нас в пространстве. Городок до 1924 года входил в состав Югославии. Поэтому неудивительно, что разбуженная нами молодежь из припаркованной малолитражки поняла смысл вопросов на русском языке и указала направление финишной прямой.
Минут через пятнадцать впереди замаячили огни пограничного пикета. Сердце было готово выпрыгнуть из груди. Очереди не было. Проезда дожидался лишь одинокий белый фольксваген. У меня возникло странное предчувствие. Подъехали ближе. Так и есть: на номере значились мелкие буковки BIH. Не может быть - Наташа и Бранко... Мы их догнали. Выскочив из машин мы стали громко приветствовать друг друга. Чуть ли не обниматься. Нереально красивая румынская пограничница разглядывала эту сцену во все свои огромные черные глаза. Закончив оформление боснийского авто, она деловито занялась нами. Открыв багажник, доверху набитый туристическим скарбом поинтересовалась, везем ли мы с собой kalashnikov. Я утвердительно кивнул. Документы были проштампованы не глядя...
Проехав двести метров, наша машина уперлась в погранпост с кириллическим транспарантом «Добродошли у Републику Србиjу».
Как же немного нужно для полного человеческого счастья... Вот мы и дома, - мелькнуло в голове... Да, мы действительно добро дошли...
У каждого посвященного в балканскую тему был или будет свой “первый раз”. Первый визуальный контакт, первые впечатления, мелочи, нюансы, каждый из которых хочется запомнить на всю жизнь. Когда где-то рядом звучит живая сербская речь. Ведь это настоящая музыка... И какая разница, о чем песня!.. ...если даже техническая инструкция по применению мотокультиватора звучит как Евангелие... Это как чистая подростковая любовь... Пожалуй, даже лучше...
Пограничники в Српской Црне оказались сдержанно доброжелательными людьми. Конечно, машина с московскими номерами вызвала у них живейший интерес. Но они его почти не выдали, “проколовшись” только в какой-то мелочи. А вот сдержанная доброжелательность...
Как часто потом, общаясь с сербами, я с ней сталкивался. Эта доброжелательность действительно сдерживалась изо всех сил. Чтобы не оскорбить руса неуместными слащавыми братаниями не по делу. Глубочайшая природная симпатия, надежная как динарские скалы... Не терпящая слюней и соплей. Она может вызывать только подобные ответные чувства. Это очень здорово и по мужски... Я плохо умею скрывать эмоции. Наверное, мое лицо тогда поплыло в улыбке, глупо сияя как начищенная армейская бляха. Думаю, офицеры из Српской Црны все поняли...
На часах было 21.30 по местному. Уже полчаса, как по условиям бронирования закончился срок заезда в наш белградский отель... И вроде бы расстояние осталось небольшое - около сотни километров. Но добрались мы до него лишь... к двум ночи...
Бранко предложил ехать вместе до Нови Сада. А дальше, они через Хорватию в свою Баня-Луку, а мы - по скоростному “аутопуту” Будапешт-Белград до сербской столицы. Мгновение подумав, я решился на изменение маршрута. И прогадал. Во главе колонны на правах хозяина пошла машина Бранко, пунктуально соблюдая все параграфы правил дорожного движения. И к тому моменту, как мы с черепашьей скоростью пересекли ночной Банат, в нашем авто уже храпели все, включая водителя. В Новом Саде мы разъехались. Каждый в свою сторону.
“Аутопут” немного взбодрил, так как мне показалось, что медленнее 150 км/ч здесь ездить неприлично.
Белград нас встретил слегка за полночь. На объездной дороге, со стороны Нового Города. А отель дожидался в центре Старого Града на Скадарлии. Эти две реальности сопрягались в голове с трудом. Карты города не было. Номера телефона отеля тоже. Были только распечатки проезда со стороны Панчево. А это совсем другой конец. Выручила память, помноженная на полгода гугления в Интернете и интуиция. Спустя еще полчаса, неспящие участники экспедиции испытали полный восторг, пересекая ночную Саву по Бранкову мосту. Впереди сияли огнями холмы Старого Города... Дальше небольшой тоннель...
…и машина вынырнула в самом центре еще не до конца отгудевшей ночной жизни столицы Балкан. Прошел всего час с небольшим, как началась суббота...
Вскоре была найдена и нужная улица. Однако с номером дома начались какие-то трудности. Он не хотел находиться. Проблему осложняли узкие улицы с односторонним движением, под завязку забитые припаркованными машинами. Чтобы разобраться, что к чему, пришлось нарезать три немаленьких круга вокруг Скадарлии.
Когда, наконец, стало ясно, куда рулить, оказалось, что дорожная разметка и правила снова вошли в противоречие с нашими желаниями. И тут я понял, что в этот глухой ночной час нас гарантированно спасет тройное нарушение ПДД... Откуда через несколько секунд взялась полицейская машина с мигалкой, мне до сих пор не ведомо. В ответ на предьявленные обвинения, с нашей стороны был произнесен заветный адрес отеля...
Сербский язык, конечно же нам близок и понятен без перевода... Но разобраться в бесконечных “право”, “лево” и “десно” было уже не под силу. Взглянув, на идиотское выражение моего лица, полицейский махнул рукой, произнес “следуйте за нами” и сел за руль. Приключение заканчивалось на мажорной ноте...
Однако, самым смешным оказалось то, что никакого отеля по искомому адресу не было. Был банк, магазин свадебного платья и какая то ниша, с железной дверью, запертая на решетку... Размяв ноги и немного потоптавшись, я вернулся к спящей в машине семье. Потом, повторив попытку, я снова изучил все вывески и зайдя в нишу пнул ногой решетку. В ответ откуда-то сверху из динамика раздался мужской голос: - Вы из Москвы?..
О славянском раздолбайстве и необязательности с тех пор я больше ничего не хочу слышать. Зоран, хозяин шикарного ночлега в центре города, плюнув на все, честно ждал нас уже пятый час.
Гостиницей оказался переделанный под отель целый подъезд сталинского титовского дома - четыре этажа. Внизу - небольшое кафе, вход в которое я ночью принял за стену...
Утром гостеприимство Зорана материализовалось в виде красного американского спорткара с открытым верхом... Точнее, предложения подкинуть нас на нем в любую точку города. На наши протесты Зоран пояснил, что у городских парковок слишком сложная система оплаты, расстояния небольшие и есть смысл передвигаться пешком. А довезти нас куда-нибудь ему не в напряг, а наоборот приятно. Обведя взглядом семейство я решил, едем в парк Ташмайдан...
Путешествия в эпоху Интернета претерпели серьезные изменения. Многое можно увидеть заранее. ДорОгой, я, угадывая проносящиеся мимо объекты, тыкал пальцем:
- Теразие, гостиница "Москва", Скупштина, црква Светог Марка...
Зоран делал вид, что удивляется. От предложения вместе позавтракать он отказался, сославшись на дела.
На окраине парка, прямо в кустах, нашелся хороший ресторан под открытым небом с каким-то португальским названием. Качество обслуживания, приготовления еды, ее количество и демократичный прайс напрочь отбили желание когда-либо возвращаться в Москву.
По соседствус рестораном шумела игровая площадка. Она была оборудована всем, чего может пожелать детская душа. Лазилками, качелями, горками и т. п. Внизу - травмобезопасное покрытие. Расплатившись и оставив чаевые, мы дали детям разрешающий сигнал. Они со скоростью двух маленьких ракет рванули на площадку, переваривать наш первый сербский завтрак.
Надо сказать, они это заслужили. Ведь на протяжении двух-с-половиной-тысяче-километровой авантюры они вели себя как ангелы. А идею поездки на такое расстояние и в таком составе моя супруга справедливо считала авантюрой. В глубине души я был с ней согласен. Но любая удавшаяся авантюра всегда поднимает акции ее вдохновителя, не так ли?
Дети с удовольствием составили компанию сербским сверстникам.
И отъюзали снаряды вдоль и поперек.
Во время прогулки по Ташмайдану детская тема напомнила о себе и с другой стороны.
Этот странного дизайна объект - памятник сербским детям, погибшим во время НАТОвских бомбардировок 1999 года. Сегодня они были бы уже взрослыми... Как мой старший сын.
Какими они были? Наверное такими же, как младшие...
В безоблачном белградском небе светило яркое солнце. Легкий ветерок приятно шумел в кронах высоких деревьев парка. Они шептались о чем-то трагическом и светлом... На краю Ташмайдана живописно красовался собор Св. Марка.
А где-то за ним спряталась маленькая церквушка с голубыми маковками, где похоронен герой белого русского сопротивления - барон Петр Николаевич Врангель...
Пульс этого совсем не чужого города уже начинал потихоньку прощупываться... Самое интересное было впереди. Но об этом в другой раз.
Продолжение следует...