Лето идет на убыль, мысли, как тополиный пух, кружат и кружат… вот зацепились за чей-то потерянный рубль. А он лежит, сверкает орлом на горячем железе рельсы, и ждет своего трамвая, чтобы спеть последнюю песню. И буквально повсюду запах: разлит, но не ощутим, проникает сквозь кожу, течет по венам - запах цветов и сухой травы. Запах нагретого за
(
Read more... )