Заблудиться на незнакомых улочках - два...
Люблю заблуждаться, заблуждаться на впервый-раз-виденных улочках неведомых мне городов, улочках, которые выводят не к отелю, но к постам в живой журнал.
Как бы я не старался, но по-видимому мне не убежать от сравнения Шринагара с Варанаси. Такого неизбежного из-за непохожести этих городов, из-за невозможности просто скопировать текст предыдущий, вставив в этот только новые картинки.
Потому что на этих улицах не встретишь гуляющих коров и летающих обезьян, но только ориентированных на баранину собак.
Здесь нет садху, зато любой здешний аксакал это готовый Хоттабыч.
Здесь на каждом углу, в отличие от Варанаси, за 15-20 рупий ты можешь перекусить шашлычком из баранины. В углу не пальцы. Гарнир.:)
Здесь вторым вопросом после "откуда ты?" будет удивлённо-настороженный "Ты здесь один гуляешь?" Может быть услышанный в десятый раз подряд, он, этот вопрос, начнёт утомлять вас. А можно ведь и задать свой, улыбнувшись и получив не камень, но вот такую вот улыбку в ответ.
На лицо узасные, добрые внутри...
Или вот такую, как у этих, ну очень дотошных пацанов.
Кстати, за спиной у них не пагода эпохи Мин, а мечеть, древняя шринагарская мечеть 13 века Шаха Хамадана... Вот так, немножко стесняясь, приходил сюда ислам, маскируясь под буддизм.
"А к Джамма Маджид не ходи, там камни бросать будут" - это уже Ханиф с Самиром меня берегут. Но слишком мало времени у меня здесь, слишком много здесь старого города с его улочками и слишком часты здесь дожди, чтобы проверить вас, ребята...
Или поверить вам, газеты...
Два дня до выборов.
Нет, ехать к главной высоте Шринагара, к Хари Парбат-форту, чтобы увидеть его весь...
Так легче понять этот город, когда видишь его весь, целиком.
Здесь, почти на вершине, тоже есть мечеть и гробница... Тихо-чинно, благолепно, большой парк, массивные железные ограды. Белые ступеньки, нищие ждут свою милостыню, свою садаку, не пройти мимо... Трое пацанов, лет 16-ти, долго рассматривают меня, бездельника, решаются подойти. Одеты в одинаковые рубахи-федоры, все трое грызут палочки-мусваки. Разговариваем. Они студенты из медресе (исламского учебного заведения) при этой мечети. И снова "откуда...", "ты здесь один..." и третий, кашмирский ):
- Как тебе Кашмир? Правда же это настоящий рай?
- Да, задумано было как рай, - отвечаю...
- Нет. Вот когда мы выгоним отсюда индийских солдат и получим независимость, вот тогда здесь будет рай. Весь исламский мир за нас. Учёбу нам знаешь кто оплачивает? Саудовская Аравия. А палочки наши, мусваки, знаешь откуда? Из Саудовской Аравии...
Почему-то сразу после палочек мне расхотелось с ними общаться, и вообще подниматься куда-то дальше к мечети... Нет, это не то, что вы подумали. Меня нельзя испугать, а тем более тремя пацанами, вооружёнными радикализмом и зубочистками... Просто Чукча загрустил. Грусть пришла и сказала : "Бля, ну как же легко засрать головы шестнадцатилетним. Любой светлой идеей..."
На самом деле это был мой единственный случай такого общения в Кашмире... И гремело в городе где-то только по вечерам, разносясь по озеру... И газету я снял, скорее для похвастать того, чтобы вы поверили, что всё, что ниже - это Шринагар.
А Шринагар - это ранние кашмирские персики, ароматные, но с майской кислинкой.
Это хелперы...
...не правда ли, уникальная для индуса внешность?
Это менялы...
...чахнущие над своим златом...
...цветущим мимо прохожих лепестками по тен рупий.
Это очереди, но не за пивом, а в банкоматы.
Это парни, балующие себя...
но не пивом, а продуктивной рыбалкой.
Это всем-торгующие-лавочки и магазинчики.
И этот медный человек тоже...
И, конечно же, пацаны... Уже кашмирцы.
И в конце концов, вот эти индийские солдаты. Первыми напросились. Был некий спортивный интерес - неужели никто из индийцев, а в Шринагаре служат все, кроме кашмирцев, никто не попросит сфотографироваться... Или мне захочется это сделать первым самому, допустим, за пару сигарет. Я победил - короткий разговор, и : "А ты не сфотографируешь нас?"
Всё это и есть Шринагар, такой непохожий на Варанаси город.
Уже в сумерках мою шикару, бесшумно скользящую к хаусботу, берёт на абордаж продавец всякой неполезной еды, воды и дыма. Имею в виду колу, чипсы и сигареты...
- Дринк-снэк-смоук?
- Не-а, друг... Пивка бы сейчас, бутылочку... Но бастуете, я понимаю. Драй дэй в лавочках уже третий по счёту.
- Пивка? ТЕБЕ КАКОГО?
Приподнимаются ящики с постылой колой, и - чудеса! - на дне шикары и фостерс, и кингфишер, и - внимание, - виски и даже водка...
- Что берёшь?
Я не успел придумать ответ, как с другого борта меня клеит другая шикара, и такой, уже знакомый воркующий говорок:
- Друг, посмотри, какой у меня здесь гашиш... Ну его, это пиво.
Да, скажу я вам...
КАШМИР - ЭТО ИСТИННЫЙ ПАРАДАЙЗ.