Вино, которое не распито вдвоём,
И что ты пьёшь один в умершем доме -
Оно как мёд, как сладкий, добрый мёд,
Впитавший горечь неизбывной боли.
Хрусталь бокала тлеет в плами свечном,
Вино - как кровь, что сцежена из вен,
И вечер мой как вечность бесконечен,
Хоть замкнут он в периметр этих стен.
Душа пуста, и пеплет серой мглою,
На сердце - мрак, на сердце
(
Read more... )