И вот вечер, ты приходишь домой и топишь моральный закон и звёздное небо в вине, растворяешь цивилизацию в бокале, очищаешь горизонт и следишь, как вслед за пузырьками к поверхности всплывают и лопаются пузырьки воспоминаний.
И вот вечер, время вздохов и шорохов. Прошлое подступает ближе в эти моменты, когда завтра и будущее оказываются в двух ( Read more... )

Иногда хочется встать и выйти, осторожно захлопнув дверь, в настоящий мир.Тот, о котором столько говорят и слышат, тот, который транслируют на все экраны,тот, о котором пишут.
Хочешь- и не можешь. Потому что и правда, вдруг, ты раскроешь дверь, оглянешься вокруг, а там бело и пусто.И никто никого не слышит.

От весеннего смеха в легких прорастают цветы ( Read more... )

Ночью в пустой комнате темно,как ни в одном из паралелльных миров.Мои мысли полны чужих обещаний и слов, недорассказанных снов и иллюзий.Я хочу спрятаться в угол и сделать вид, что нет ни мира, ни меня-нас обоих одновременно.
Комната темна, и угрюмые стеллажи, полные людских жизней и моих часов, дней и ночей, моего задержанного дыхания, заставляют ( Read more... )

Написалось в октябре.

У меня было ровно три этажа пыльной, скудно освещенной лестницы,чтобы успокоиться.Шесть пролетов теней позабытых курильщиков, чтобы привести свою голову в порядок.Полторы сотни ритмичных шагов по крощащимся ступеням,чтобы повторить то,о чем мне предстояло говорить следующие три дня до похорон "у меня все хорошо,спасибо за ( Read more... )

Никак не могу взять в толк- как это, ты уйдешь?Как это, не сможешь остаться ( Read more... )

Я говорю,а твои мысли улетают все дальше и дальше,я вижу,как их стайка вьется у твоего виска,у вечно непослушной пряди за левым ухом,облетает пару кругов вокруг головы,щекочет пробор -тут ты хмуришься и сосредоточенно двигаешь бровями,не замечая моего пристального взгляда,-а мысли продолжают порхать, добираются до потолка и на несколько секунд ( Read more... )

Сыплю сахар на
Всплывающие дольки яблок
Компот из жизни.

 Он в нерешительности стоял у старинного,антикварного деревянного буфета и смотрел на ряды искусно созданного фарфора-на тончайшие бока чашек,на просвечивающие блюдца,на изящные изгибы ручек,на память,доставшуюся ему по наследству ( Read more... )

Его карманы всегда были полны новеньких,отборных слов,позвякивающих при каждом его движении ( Read more... )