Иногда хочется писать красивые слова.
Ночью в пустой комнате темно,как ни в одном из паралелльных миров.Мои мысли полны чужих обещаний и слов, недорассказанных снов и иллюзий.Я хочу спрятаться в угол и сделать вид, что нет ни мира, ни меня-нас обоих одновременно.
Комната темна, и угрюмые стеллажи, полные людских жизней и моих часов, дней и ночей, моего задержанного дыхания, заставляют меня не бояться молчать и не раскрывать рта.
Я жду пробуждения.Жду волны, жду цунами, жду новых сил и бессилия перед сокрушающим потоком существующего и существенного.
А пока вокруг меня мокрый песок и воспоминания.
По потолку, кромсая тьму, временами движутся пятна света от фар машин.Они похожи на фонари ищущих чего-то в темноте.Я знаю, что я им не нужна, но все равно закрываю глаза-так немного светлей.
Сны проходят, как нитка через ушко иглы-трудно в начале и пусто в конце.Наутро люди просыпаются совсем не теми существами,что смыкали веки,прячась от темноты.Возможно, каждую ночь мы меняемся жизнями и воспоминаниями, а сны-лишь отрывки путешествия, спутанные с осколками прошлых жизней.
Может быть, в этой комнате просыпались сотни, тысячи, десятки тысяч меня, и от этого ничего не менялось-все те же стеллажи и фары машин, все те же мысли, наполняющие сонный разум.Возможно, и существуют лишь мысли, и лишь они уникальны, а мы только временные вместилища,пригодные для привала перед бесконечным путешествием.
Возможны еще миллионы вариантов.Весь смысл заключен в этих "возможно".
И в этой комнате, что дает приют всем блуждающим мыслям.
Комната темна, и угрюмые стеллажи, полные людских жизней и моих часов, дней и ночей, моего задержанного дыхания, заставляют меня не бояться молчать и не раскрывать рта.
Я жду пробуждения.Жду волны, жду цунами, жду новых сил и бессилия перед сокрушающим потоком существующего и существенного.
А пока вокруг меня мокрый песок и воспоминания.
По потолку, кромсая тьму, временами движутся пятна света от фар машин.Они похожи на фонари ищущих чего-то в темноте.Я знаю, что я им не нужна, но все равно закрываю глаза-так немного светлей.
Сны проходят, как нитка через ушко иглы-трудно в начале и пусто в конце.Наутро люди просыпаются совсем не теми существами,что смыкали веки,прячась от темноты.Возможно, каждую ночь мы меняемся жизнями и воспоминаниями, а сны-лишь отрывки путешествия, спутанные с осколками прошлых жизней.
Может быть, в этой комнате просыпались сотни, тысячи, десятки тысяч меня, и от этого ничего не менялось-все те же стеллажи и фары машин, все те же мысли, наполняющие сонный разум.Возможно, и существуют лишь мысли, и лишь они уникальны, а мы только временные вместилища,пригодные для привала перед бесконечным путешествием.
Возможны еще миллионы вариантов.Весь смысл заключен в этих "возможно".
И в этой комнате, что дает приют всем блуждающим мыслям.