На улице еще только светает, туман еще лежит на ветках немногочисленных кустов, а художник уже тихонько крадется к двери, на цыпочках, чтобы не дай бог не разбудить свою мегеру музу. Она хорошая, но не любит вот этого: когда тишь, да холод, бродячие собаки рыщут по окраине деревни, и маяк тревожно моргает, будто отмеряя время до чего-то неотвратимо
(
Read more... )