Чем старше я становлюсь, тем больше я понимаю, что про маму я ничего не понимаю. Она умерла в 57, на год старше, чем я сейчас. Я знаю все, что она хотела она мне рассказать. И то, что не хотела, я тоже знаю. Я с ней ссорилась и мирилась. Я обижалась на нее, и забывала. Я знала то, что дочери, в сущности, знать не надо, Героев тех давних историй нет
(
Read more... )