Утро. Мокрое и бронхитное. Такое, что когда дышишь, внутри что-то булькает и перекатывается. Выныриваю из скопления спичечных коробок дешевого пролетарского жилья и погружаюсь в туман. Он ласково и сонно обтекает камень, бетон, кучи потерявшей изящество и начинающей перегнивать листвы, низенькие заборчики, отделяющие территорию живой земли от
(
Read more... )