А заодно и ко всем пропущенным юбилеям.
Это к вопросу о том, что делать, когда хочется писать стихи, а они не пишутся.
У меня в таком случае происходит катание во рту какой-то чепухи.
Да, мы не те. Мы оба вдруг не те. И со скольки не те мы пополудни? Ах, почему мы час уже не те, что были шестьдесят минут доныне? Ну и так далее, на все лады, склоняя
(
Read more... )