Разбирая старые бумаги (некоторые из них провалялись в каких-то коробках на балконах лет пятнадцать, пережив переезды и т.д.), наткнулся на нечто своё, недописанное в непонятно каком году.                "С чего начинается Родина ( Read more... )

Сорок восемь - это звучит красиво.
Кажется, зрелость. Вроде не старость.
Но собираешь в кучу остатки сил, и
Думаешь, сколько дожить осталось.

И хочется, чтобы не очень долго.
Но сколько ни есть, а дожить придётся:
Любовь, обязательства, чувство долга...
Так всё-таки: сколько там остаётся?

(Опубликовано на моём сайте. Вы можете комментировать здесь или там.)

После вчерашнего начала добавились ещё две строфы. Неужели получится как-то перевести всё? Сам ещё не знаю. (Понятно, что критиковать попытку в любом случае можно долго и много.)

Ты возвращаешься в село,
Его - как не было - снесло.
И пепелищем свято место.
А в городе раскопан ров,
А в ( Read more... )

(Опубликовано на моём сайте. Вы можете комментировать здесь или там.)

Пишу что-то рифмованное примерно раз в три года. Переводить стихи вообще пытался буквально раз или два раза в жизни, получалось, как и следовало ожидать, очень плохо (чтоб не сказать хуже). А тут вдруг взял и начал переводить старую песню Олега Покальчука о генерал-хорунжем Романе ( Read more... )

(Опубликовано на моём сайте. Вы можете комментировать здесь или там.)

Я обедал черт знает с кем - хотя и без фраков.
Жил в казармах - а это порой не лучше бараков.
Послонялся немного, увидел кусочек мира.
Часто хочется бросить страну, что меня вскормила.

Звуки были разными - не исключая воя.
Иногда (но редко) бывал объектом конвоя.
Повстречался с Богом. ( Read more... )