Il sangue gli macchia il viso come fosse tempera.
Cola, sporcando vergognosamente la tela bianca della sua pelle.
Lo vedi tossire uno schizzo di vita, vedi i suoi capelli agitarsi irrequieti nel vento.
Guardare gli immondi squarci che gli straziano il petto è quasi doloroso. Ancora un’opera d’arte - quel corpo, perfetto - rovinata dall’
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