Лето. Слово, как и обычно, Кшиштофу. За эти годы он стал мне родным. И ему я могу доверить говорить все то, что может и сама не смогла бы сказать, не будь поэзии на свете. Фу, как патетично. Фу на меня. Но не на Бачинского (и мое полячество тут не при чем ( Read more... )

Отчего мне так душно? Отчего мне так скучно ( Read more... )

Что-то кроме стихов почему-то нет никакого желания тут выставлять. Скромно надеюсь, что стихи хорошие выбираю ( Read more... )

Великий человек смотрел в окно ( Read more... )

А на выходные я и мой любимый "жрать" уединимся в глуши сельской местности для того, чтобы радовать друг друга неутомимым аппетитом ( Read more... )

Жил да был в начале двадцатого века обычный японский студент. Его отвергла девушка, которую он любил, он подумал и покончил свою жизнь самоубийством. А прощальную записку вырезал на дереве, сложив стихотворение, которое стало столь известным, что японские ученички, прежде чем самовыпилиться, всячески это стихотворение цитируют ( Read more... )

День умер. Ночь пришла ( Read more... )

Глаза мои полны вина и крови, словно потир афинского храма ( Read more... )

День омрачённый падает с колоколен,
будто бы вдовье трепещущее покрывало.
Этот цвет, эта дрема
уходящих в землю черешен,
это струенье дыма, наплывающего бесконечно
и меняющего окраску влаги и поцелуев.
Я не знаю, понятно вам это?
Ночь нисходит, поэт одинокий
слышит осени конский топот;
и, растоптаны, листья страха шелестят в глубине артерий.
В небе - что-то ( Read more... )

Я верил, я думал, и свет мне блеснул наконец.
Создав, навсегда уступил меня року создатель.
Я продан! Я больше не божий! Ушел продавец,
И с явной насмешкой глядит на меня покупатель.

Летящей горою за мною несется Вчера,
А Завтра меня впереди ожидает как бездна,
Иду… но когда-нибудь в бездну сорвется гора,
Я знаю, я знаю, дорога моя бесполезна.

И если я ( Read more... )