(no subject)
Кажется мне сегодня, что так и будем мы брести по этому грустному пути, пока не признаем, что у нас в новейшей истории было два великих поэта: Башлачев и Лагутенко. Такие разные, но оба в той степени совершенства, когда уже ни убавить ни прибавить. Разные, как разными могут быть солнце и луна, и оба одинаково недооценены. Про Башлачева отдельно, но вот Икра в очередной раз изумляет. Уже знаешь все наизусть, и все равно поеживаешься, когда Лагутенко идет над пропастью языка: нет-нет, да и оступится, нет-нет, да и сорвется в дешевое фатовство, нет-нет, да и даст петуха. Но каждый - каждый - раз все мнимые фокусы оборачиваются правдой нашего, какого-то исключительного невозможного бытия. Мы так чувствуем, мы так живем, все ложь - а это по-настоящему. Дорогого стоит, но мы не ценим, и за это нам все (все вот это вот).
Вы как хотите, а я, пожалуй, начну это признавать.
Вы как хотите, а я, пожалуй, начну это признавать.