Именно, по Гурджиеву. Но не только - это старая школа, т.е. доакадемическое знание, оно уже, как бы, древнее. Я стараюсь его возродить. Потому что наука современнаа не отвечает на многие вопросы. Да, она вообще не отвечает на вопросы, это догмат, она давно уже превратилась в религию к тому же мертвую. Одна статистика. Если за сто лет медицина не может вылечить рак - это наука? Все, конечная остановка, вылезай, трамвай идет в парк
( ... )
Нанизывая чётки городов на нити памяти, истёртые годами, касаюсь прошлого всё теми же стихами и путаюсь в потоке тех же слов. Всё та же боль (надеюсь, что Душа). Всё так же хочется чего-нибудь иного. Но в зеркале увидел я Другого - чужого, старого. Он молча, не дыша, смотрел в меня и думал о своём. И целый мир скрывал своей спиною. И, может быть, за этою стеною и прятал ВСЁ, что я искал. Вдвоём мы знаем больше или… Мало толку! Молчит двойник. Сканирует мой путь. И не торопится открыть явлений суть. И презирает мои муки втихомолку...
Однажды, в детстве, после школы, я в нашей зале невеселой один читал на склоне дня; вошел и сел со мною рядом ребенок в черном, с кротким взглядом, как брат, похожий на меня.
Склонясь, печальный и прекрасный, к свече, пылающей неясно, он в книгу стал глядеть со мной; к моей руке челом прижался и до рассвета так остался - в мечтах, с улыбкою немой. Набоков из Мюссе)))
Да, чьи тут выложишь... О чём не рассуждай - о всём уже поэты излагали. Черкнёшь чего-нибудь - и, вот, уже прислали, о том же, только лучше и честней. Поэзия разгадки подтолкнула в ответ хоть пару строчек написать. Взахлёб читаю "Птиц"...
Comments 6
Reply
Reply
на нити памяти, истёртые годами,
касаюсь прошлого всё теми же стихами
и путаюсь в потоке тех же слов.
Всё та же боль (надеюсь, что Душа).
Всё так же хочется чего-нибудь иного.
Но в зеркале увидел я Другого -
чужого, старого. Он молча, не дыша,
смотрел в меня и думал о своём.
И целый мир скрывал своей спиною.
И, может быть, за этою стеною
и прятал ВСЁ, что я искал. Вдвоём
мы знаем больше или… Мало толку!
Молчит двойник. Сканирует мой путь.
И не торопится открыть явлений суть.
И презирает мои муки втихомолку...
Reply
я в нашей зале невеселой
один читал на склоне дня;
вошел и сел со мною рядом
ребенок в черном, с кротким взглядом,
как брат, похожий на меня.
Склонясь, печальный и прекрасный,
к свече, пылающей неясно,
он в книгу стал глядеть со мной;
к моей руке челом прижался
и до рассвета так остался -
в мечтах, с улыбкою немой.
Набоков из Мюссе)))
А ты выложил чьи?
Reply
О чём не рассуждай - о всём уже поэты излагали.
Черкнёшь чего-нибудь - и, вот, уже прислали,
о том же, только лучше и честней.
Поэзия разгадки подтолкнула
в ответ хоть пару строчек написать.
Взахлёб читаю "Птиц"...
Reply
Reply
Leave a comment