( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

( Read more... )

Посвещаю себе.          8/II 27г.

Сижу от скуки и пишу. «Он» спит, немыслимо раздается храп по всей комнате, наверное, нос засорил, или железом, или чугуном. В комнате полу - мрак. Тоска. Ну вот и писать нечего, такая пустота. Скука. Черт бы побрал, всех мужчин на свете, и для чего они только созданы. Странный вопрос, спать, есть, и … Вспоминаю ( Read more... )