Aug 26, 2013 19:36
Ночью, давно объявленной,
от поленьев двора
смерть приходит за яблоней:
собирайся, пора.
Яблоня откупается
тем, что ещё крепка;
чует на горле пальцы
горошка-гробовщика.
Схвачена сладким ужасом
падалица вокруг.
Так расстаются с мужеством -
выпускают из рук.
Смерть не вини в содеянном,
смерти какой профит?
Так, постоит под деревом,
яблоком
ТРЯ,
стихи на букву я,
деревья,
Красный Воин
Leave a comment
Comments 11
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment