Этот мир и правда безумен,
И на счетчике снова осень,
Кислым соком спелых слив умэ
Нас встречает на иглах сосен.
Отволгает брезент палаток
И туман на дороге в горы.
И становится прян и сладок
дым от старого "Беломора".
Пьяных яблок глухие стуки,
Звук копыт по камням у речки
Греют чаем озябшие руки
Сопредельные человечки.
Выдох крутится облачками
в тонких
(
Read more... )