Здесь, в этих темных комнатах, где длятся мои тягостные дни, я шарю по стенам, чтобы найти окно. Открытое окно мне будет утешеньем. Но окон нет. Или я не умею их отыскать. Но может быть, и лучше, что я не нахожу их. И может быть, свет стал бы для меня еще одним насилием. Кто знает, какие новые событья он покажет.
Несчастлив или счастлив я, не спрашиваю даже, но знаю: радостна всегда мне мысль одна и та же,
что в сумме цифр, к которой всех сумела подверстать их арифметика, - о, как претит сложенье мне! - одной из многих единиц слагаемых не стать я смог. И этой радости довольно с меня вполне.