Он часто писал о смерти. А я люблю его "Строфы", этот печальный приблатненный шепот под хор Аонид. 
1968 год, черно-белый Ленинград, кургузые троллейбусы, варежки на резинке, продетой в рукава. Телефоны есть еще не у всех, а граммофоны - уже не у всех. Коммуналки, "полторы комнаты". Стран за пределами советских границ не существует в нашем ( Read more... )