Они выбегают из будущего и, прокричав "напрасно!",
тотчас в него возвращаются; вы слышите их чечетку.
На ветку садятся птицы, большие, чем пространство,
в них -- ни пера, ни пуха, а только к черту, к черту.
Горизонтальное море, крашенное закатом.
Зимний вечер, устав от его заочной
синевы, поигрывает, как атом
накануне распада и проч., цепочкой
от часов. ( Read more... )

Когда мой близкий друг повесился в Израиле, я не могла плакать, а стучала зубами и читала это стихотворение:

Смерть - не скелет кошмарный
с длинной косой в росе.
Смерть - это тот кустарник,
в котором стоим мы все.
Это не плач похоронный,
а также не черный бант.
Смерть - это крик вороний,
черный - на красный банк.

( Read more... )

"Часы на кирпичной башне лязгают ножницами..."


( Read more... )

Никогда не задумывалась над этим семантическим славянским расщеплением: год - рок. Новый год - Новый рок ( Read more... )

...и льется мед огней вечерних
и пахнет сладкою халвою,
ночной пирог несет сочельник
над головою.


( Read more... )

Не далее как сегодня по чешскому телевидению переводчик и главный "специалист по России" Либор Дворжак заявил, что "фальсификация на российских выборах невозможна".  Интересно, что навело его на такую странную мысль?
Сегодняшняя программа "Время" - просто пальчики оближешь. Тут тебе клиент и "у профиль и в анфас" - и новые детсады с какой-то ( Read more... )

Издержки духа - выкрики ума
и логика, - вы равно хороши,
когда опять белесая зима
бредет в полях безмолвнее души.

О чем тогда я думаю один,
зачем гляжу ей пристально вослед.
На этот раз декабрь предвосхитил
ее февральских оттепелей свет.

Какие предстоят нам холода.
Но, обогреты давностями, мы
не помним, как нисходят города
на тягостные выдохи

Иогда, приезжая в какое-то место, я думаю: "Вот здесь мне бы хотелось умереть!" К расхожему выражению "Увидеть Париж и умереть" это не имеет никакого отношения. Есть на земле места, где хорошо, говоря словами Бродского, "перебраться через дамбу".

Мы будем жить с тобой на берегу,
     отгородившись высоченной дамбой
     от континента, в ( Read more... )

Он часто писал о смерти. А я люблю его "Строфы", этот печальный приблатненный шепот под хор Аонид. 
1968 год, черно-белый Ленинград, кургузые троллейбусы, варежки на резинке, продетой в рукава. Телефоны есть еще не у всех, а граммофоны - уже не у всех. Коммуналки, "полторы комнаты". Стран за пределами советских границ не существует в нашем ( Read more... )

X ( Read more... )