Спасибо, дорогой. Знаешь, смерть на самом деле выглядит страшно. То есть, не пугающе, и не уродливо страшно, сам момент. Будто кто-то чуждый вселяется на миг в любимое и до шерстинки знакомое существо, чтобы выгнать его. Птица. Преродактиль даже. Я псих?
Не псих, конечно. Просто привычка подбирать и увязывать слова приучает не смотреть, но видеть. И в моменте ухода жизни тебе видится явление не-жизни -- которая на миллиарды лет древнее в масштабах Вселенной, и которая в любом случае пребудет вечно (тогда как жизнь очень даже запросто способна себя прекратить, доразвившись до определённого предела). Конечно, страшно.
Спасибо, дорогая. Безмерно больно. Так больно, что прячешься за нелепости: вот тёплый пледик, ей будет удобно; вот красивое место и тропинку видно, не заскучает; игрушечку взял? клади рядом; землю приминать нельзя... да ничего ей уже не надо.
Прости. Иногда я вас, писателей, ненавижу за умение передавать эмоции словами. Так-то можно попытаться пройти мимо и не впустить обратно всю эту чудовищных размеров вину, жалость, нежность к мягким лапкам, а вот тут у пальчиков такая плюшевая шерсть... Не вспомнить. Реву.
Comments 38
Reply
Знаешь, смерть на самом деле выглядит страшно. То есть, не пугающе, и не уродливо страшно, сам момент. Будто кто-то чуждый вселяется на миг в любимое и до шерстинки знакомое существо, чтобы выгнать его.
Птица. Преродактиль даже.
Я псих?
Reply
Reply
Обожаю твоё понимание слов.
Reply
Так больно остающимся...
Reply
Безмерно больно. Так больно, что прячешься за нелепости: вот тёплый пледик, ей будет удобно; вот красивое место и тропинку видно, не заскучает; игрушечку взял? клади рядом; землю приминать нельзя... да ничего ей уже не надо.
Reply
очень сочувствую((
Reply
Reply
Реву.
Reply
Прости, я пыталась справиться сама, правда.
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment