Это старое стихотворение я не печатал, кажется, в своих сборниках. Не потому, что оно халтурное, скажем, а потому что по методу не вписывается в мою образную систему. Но никогда я его не стыдился и никогда не отказывался. Оно о комбайнере Прокофии Нектове, фронтовике, без ног севшем за штурвал самой гражданской машины. Может быть, сейчас, когда
(
Read more... )