Какие странные у него руки, не старые, не молодые, не мужские, не женские, не грубые, не точеные, просто руки. Руки по локоть в крови, крови его соплеменников, в крови тех кто был мне дорог, или мог бы стать, в крови тех чьи имена вытесаны на обелисках передо мной. Какой он странный, мой враг, всегда прячется за чьими то спинами, за слезами матерей
(
Read more... )