Воспоминания о Ней
Как же Ее звали? Мила. Или… Не важно…
Сколько Ей было лет? Сто сорок три (как героине песни Дианы Арбениной) или тридцать семь (как сейчас Светлане Сургановой).
Она была солисткой в рок-группе или художником. А может быть актрисой. Или всеми перечисленными и еще…поэтом.
У Нее были темные волосы, почти черные. Или огненно рыжие, я не помню. Нет, все-таки темные.
От Нее исходило тепло, веяло уютом, какой-то домашностью.
У Нее дома жили кошки. Три. Или четыре. Совершенно разные, но все очень своенравные. Точно помню, что была одна сиамская и одна персидская.
Она любила гулять по центральной площади. Она жила где-то в Европе. В маленьком городке. Она кормила с рук голубей.
Она любила первый снег.
Ее жизнь была размерена и небыстротечна.
Она любила мечтать.
Она прислушивалась к звукам. Внутри Нее всегда играла музыка.
Она создавала вокруг себя красоту. Ей это было важно. А соседи считали ее сумасшедшей.
У нее была шкатулка с ракушками.
Она любила читать Достоевского.
Она писала портреты. Она рисовала людей изнутри. Она видела сквозь лабиринты душ. Самую суть. Очень точно. Без искажений.
Она пила чай.
Она собирала мозаику из снов.
Она любила цветы. Все, кроме банальных роз. Но ей почему-то дарили розы. И даже самый близкий человек дарил розы. А Она не любила розы. Больше всего Она любила маленькие неприметные цветочки. Она собирала их в лесу и делала гербарий.
У Нее была тетрадь слов.
Она любила петь.
Она ела имбирное печенье. Под Рождество.
Она писала сказки. Добрые сказки. Для взрослых, чтобы они не забывали, что когда-то были детьми.
В Ее доме было тепло и солнечно. Пахло полевыми цветами и иногда хвоей. Там не было места лжи и предательству.
Она дышала поэзией.
У нее была сестра. Варя.
Она ходила в кино на ночные сеансы. Она часто не могла уснуть. А просыпалась всегда с первыми лучами солнца.
Она любила смотреть на звезды.
Она собирала кукол. Старинных, в кружевных платьях. Печальных. Так похожих на Нее.
Ее мысли были светлы как белый день.
Она хранила старые письма. Уже пожелтевшие. Но от этого не ставшие менее искренними и дорогими сердцу.
Она была маленькой и хрупкой, но она смогла пережить многое.
А сейчас уже почти зима и Она греет руки у камина.
Выходя на улицу, она кутается в пуховый платок. Она вся в черном. У Нее траур. Хотя никто не умер. Просто сейчас нет вдохновения. Вернее есть, но оно дремлет. И вроде бы его и нет. От этого кажется, что скоро все затянется туманом, станет невыносимо холодно и жизнь закончится. Из города уйдут последние жители. Но они замерзнут за воротами. Потому что холод кругом, а не только в городе.
И вот она сидит у камина, смотрит на пламя и ждет… Ждет, что закончится зима и с первыми весенними лучиками солнца проснется вдохновение. А пока она будет кормить голубей на центральной площади и наблюдать за людьми…
В Ней по-прежнему живет надежда, что завтрашний день будет Другим.
Helga
23.11.2005
Сколько Ей было лет? Сто сорок три (как героине песни Дианы Арбениной) или тридцать семь (как сейчас Светлане Сургановой).
Она была солисткой в рок-группе или художником. А может быть актрисой. Или всеми перечисленными и еще…поэтом.
У Нее были темные волосы, почти черные. Или огненно рыжие, я не помню. Нет, все-таки темные.
От Нее исходило тепло, веяло уютом, какой-то домашностью.
У Нее дома жили кошки. Три. Или четыре. Совершенно разные, но все очень своенравные. Точно помню, что была одна сиамская и одна персидская.
Она любила гулять по центральной площади. Она жила где-то в Европе. В маленьком городке. Она кормила с рук голубей.
Она любила первый снег.
Ее жизнь была размерена и небыстротечна.
Она любила мечтать.
Она прислушивалась к звукам. Внутри Нее всегда играла музыка.
Она создавала вокруг себя красоту. Ей это было важно. А соседи считали ее сумасшедшей.
У нее была шкатулка с ракушками.
Она любила читать Достоевского.
Она писала портреты. Она рисовала людей изнутри. Она видела сквозь лабиринты душ. Самую суть. Очень точно. Без искажений.
Она пила чай.
Она собирала мозаику из снов.
Она любила цветы. Все, кроме банальных роз. Но ей почему-то дарили розы. И даже самый близкий человек дарил розы. А Она не любила розы. Больше всего Она любила маленькие неприметные цветочки. Она собирала их в лесу и делала гербарий.
У Нее была тетрадь слов.
Она любила петь.
Она ела имбирное печенье. Под Рождество.
Она писала сказки. Добрые сказки. Для взрослых, чтобы они не забывали, что когда-то были детьми.
В Ее доме было тепло и солнечно. Пахло полевыми цветами и иногда хвоей. Там не было места лжи и предательству.
Она дышала поэзией.
У нее была сестра. Варя.
Она ходила в кино на ночные сеансы. Она часто не могла уснуть. А просыпалась всегда с первыми лучами солнца.
Она любила смотреть на звезды.
Она собирала кукол. Старинных, в кружевных платьях. Печальных. Так похожих на Нее.
Ее мысли были светлы как белый день.
Она хранила старые письма. Уже пожелтевшие. Но от этого не ставшие менее искренними и дорогими сердцу.
Она была маленькой и хрупкой, но она смогла пережить многое.
А сейчас уже почти зима и Она греет руки у камина.
Выходя на улицу, она кутается в пуховый платок. Она вся в черном. У Нее траур. Хотя никто не умер. Просто сейчас нет вдохновения. Вернее есть, но оно дремлет. И вроде бы его и нет. От этого кажется, что скоро все затянется туманом, станет невыносимо холодно и жизнь закончится. Из города уйдут последние жители. Но они замерзнут за воротами. Потому что холод кругом, а не только в городе.
И вот она сидит у камина, смотрит на пламя и ждет… Ждет, что закончится зима и с первыми весенними лучиками солнца проснется вдохновение. А пока она будет кормить голубей на центральной площади и наблюдать за людьми…
В Ней по-прежнему живет надежда, что завтрашний день будет Другим.
Helga
23.11.2005