Красногорск. На плотину летним днем. Кладбище потерянных вдохновений
Cамое искрометное и лучшее рождается за рулем, когда не запишешь. А потом записать уже лень. А потом уже и не помнишь ничего.
Это как после восхитительного сна - вскочил, разлепил очи - вот это да! Ну такого-то я точно не забуду.
Но посплю я, пожалуй, еще минуток десять.
Преклонил головушку буйную на подушку, и все забылось.
У вас так бывает? У меня постоянно.
Точно помню, пошел из Митино через лес, в сторону Красногорска, на плотину.
Лес сказочный. Даже как-то странно, что он есть, совсем вот рядом.
Только разве что злые комары и возвращают к действительности.
Вас комары жрут? Меня вместе с говном и мозгом.
Где-то вычитал, что повышенная любовь комаров прямо пропорциональна сексуальности. Мол де оттого, что какой-то притягательный гормон в кровь впрыскивается.
Надо сказать, что наблюдение скорее подтверждается.
Только этим и остается себя утешать.
Лес - не герой моего романа. Я степь люблю.
Хотя хвойному лесу амнистия - он светлый, песчаный и ясный.
Прошел сквозь хвою и шишки - внезапно высокий берег над несуществующей рекой.
Красногорск.
От Митино он странно расположен - пять минут пешком от проезда Зенитчиков, но машиной не пройти - приходится крутиться крюком.
Холмисто.
Индастриал заброшенный как в Румынии.
Общага вдали с каким-то ведомственным флагом.
Любой дом что без балконов - все общага.
Точно помню, какая-то мысль пришла, из тех, что из божественного замысла. Искра вдохновения.
И снова я ее слил - а, запомню.
Так и не запомнил.
Мне так иногда кажется, что и жизнь моя пройдет - идей тысячи, а реализаций ноль.
Что-то я очень простого в детстве делать не научился.
И почему-то продолжаю этого не делать.
Плотина.
С одной стороны водная гладь
С другой дачи
Котики по мосткам ходят. Вода как перламутровое зеркало.
Никогда не смог бы жить под плотиной. Я боюсь толщ воды выше головы.
Люди бухают, голоса, провинциальный матерок, хриплый говор.
Пацаны распальцованные, девки, намакияженные густо даже на пляже.
Замусоренная речь. Мат-перемат, слова паразиты. "Короче", "как бы", мат-мат-мат, перемат. Уши вянут.
Кто я? Что я здесь делаю?
Это я ошибся миром или мир ошибся мной?
Чем-то я ценен, а чем не помню.
Забыл.
Я не боюсь амнезии. Но иногда мне кажется, что вчерашний я - это уже не я.
А завтрашний я еще не родился. Каким он будет?
Впрочем, какая разница, если сегодняшний я ляжет спать, и уже не проснется.
Завтра очи разлепит кто-то другой. Похожий на меня. С моим телом и моей памятью.
Он будет почти как я. Но чуть-чуть другой.
Более взрослый. На один день ближе к смерти.
Впрочем это мой неисправимый оптимизм, граничащий с детской наивностью - я всегда почему-то думаю, что у меня точно гарантированно будет еще один день.
Падают звезды в руки к любимым
И обжигаясь сгорают подчас
Новые звезды проносятся мимо
Те, что сгорели, упали на нас
Небо похоже стало приманкой
Небо решило опять убежать
Месяц сказал: забирай мне не жалко
Мне станет легче дышать
Я понял сразу - звезда это камень
Нет в ней алмазов и золота нет
Небо останется с вами и с нами
Звезды останутся только при мне
Я не пойму, что же мне делать
С этой громадной кучей камней
Месяцу мне остается поведать
Как мне тогда тяжело было с ней
Я раздаю звезды любимым.
Звезды любимые брать не хотят.
Я посвящаю новое имя
Месяцу, небу, всем звездам подряд
Я задыхаюсь в этом пространстве
Звезды сгорают со мной в небесах
Но я продолжаю с этим убранством
Верить в тот свой нераскрытый размах.
(с) Монгол Шуудан