Ну, вот и умер, - скажи - еще один человек, любивший меня.
- Осталось нас, значит, трое. -
Но выйдешь из дома за хлебом, а там - длинноногие дети,
и что им за дело до нас - с нашей ушедшей любовью?
И вдруг догадаешься ты, что жизнь вообще не про это.
Не про то, что кто-то умер, а кто-то нет,
не о том, что кто-то жив, а кто-то скудеет,
а про то, что всех
(
Read more... )