Поэта не было
Поэта не было. Он вышел из себя
И где-то шлялся, не спеша обратно.
А Жизнь ждала, платочек теребя,
И обгрызала коржик аккуратно.
Зевая, Смерть в его залезла стол.
И не найдя ни яду, ни стилета,
От скуки вазу трахнула о пол,
Но не нашла отрады даже в этом.
Похмелью тяжело без головы.
Оно ушло, лениво хлопнув дверью.
Проснулась Мысль. К ней, как всегда, увы,
Все отнеслись с заметным недоверьем.
Две Музы, подгулявшие слегка,
Вообще не ясно для чего явились.
Борясь со Сном, рубились в дурака,
И, проиграв, изрядно матерились.
В блаженстве Лень шептала: «Хорошо!»,
И Аппетит похрюкивал утробно.
Житейский Опыт просто не пришёл.
Зевал Оргазм, устроившись удобно.
Ползла по стенке лежебока-Тень,
Сплин валерьянку подливал Хандре,
Негромко скрёб под дверью новый День…
Поэт не шёл. Светало во дворе.
2 августа 2005 г.