Вот, жил-был человек. А теперь просто стоит урна с прахом. Это как-то не вяжется в одну картину, как так может быть? Что же, что же такое смерть? Вот оно было - раз и нету. А было ли? Все зыбко, хрупко, случайно. Форма рассыпается песком между пальцами, тает подобно облаку. И где среди всей этой зыбкости я? Миг, и меня тоже не станет, и была ли или
(
Read more... )