Второй вечер читаю Сартра "Тошноту". Как и любая "экзистенциальная" проза - прошибает редко (основную часть времени зеваешь, перелистывая страницы), но уж если прошибет - держись. Я вот только сейчас вполне поняла, почему никогда не любила _рассказывать_ о своей жизни. Поняла после этого вот кусочка:
(
Кусок Сартра для желающих )