КРИК. О Человеке с большой буквы. Который пострадал за Навального
Как ни странно, я буквально час не мог начать писать об этом, сидя просто молча у компьютера.
Во-первых, от переживаний. Мне кажется, что равнодушным к этому может остаться лишь человек совсем без сердца, вообще без него, а не чёрствый циник типа меня. Во-вторых, помимо переживаний, меня так же не покидает чувство, что столкнулся тут с чем-то таким величественным, что даже не могу это полностью осмыслить во всей глубине. Хотя вроде бы пусть и трагичная история, но вполне обычная, об обычном пацане. Но так ведь и книжка Хемингуэйя «Старик и море» об обычном рыбаке-старикашке, но вот когда ты книжку закрываешь, то понимаешь, что читал текст про библейского пророка, друга Бога и громадного как скала Человека. Вот и эта моя история, если вдуматься, - о пророке, только не ветхозаветном, а новозаветном.
В-третьих, я никак не мог вспомнить - что это мне вообще всё напоминает. Вот не мог, хотя что-то смутно в голове носилось - откуда-то я это уже помню. Как из прошлой жизни.
Точно! По сути - ожила литература. Ведь это же из любимой с детства книги - «Одиссея капитана Блада». Вспомните - чем книга начинается. Питер Блад, бакалавр медицины, случайно оказался втянут в события восстания тогдашних навальнистов против тогдашнего Путина - Якова Второго. Сначала он смотрит на навальнистов и цитирует Горация с его «Куда стремитесь вы, безумцы?». Но потом Блад убеждается в кровавой дикости и подлости путинского режима, ну и в общем становится яростным борцом с режимом Якова Второго со всеми его дворцами и бункерами. И, будучи капитаном пиратского корабля, грабит суда не только под флагом ФРГ и США, но и российские - и так до тех пор, пока тушку Якова Второго не вынимают из его бункера и не меняют на прекрасную Любу Соболь (там ведь та самая королева Анна из "Стакана воды" вроде как после него и была?).
На самом деле, я думаю - что скоро вы поймёте, что все эти вступления, могущие вызвать улыбку забавными историко-литературными аналогиями, - ни что иное, как смех сквозь слёзы. Психологическая защита от ощущения ужаса происходящего.
Я живу в ещё дореволюционной постройки доме в одном из переулков Арбата. Вокруг нас дома, где живут сплошь миллионеры, высокопоставленные чиновники или снимают квартиры иностранные дипломаты, а в нашем доме, по крайней мере в нашем подъезде, только интеллигенция. В основном научная, но есть и театральная. Например Евдокия Степановна с четвёртого этажа работала ещё со Станиславским. Когда ещё была помоложе (сейчас-то ей за девяносто) - любила об этом рассказывать. Короче, буржуазии у нас нет, так вышло. А, нет, жил ещё один предприниматель, звали его Алексей. Ну, как предприниматель. Ещё будучи студентом в 90-е (а родители его профессора-биологи) начал развивать какой-то компьютерный бизнес, но потом в 2010-м кто-то из бывших путинских охранников предложил ему продать свой бизнес за 10% от реальной стоимости, Алексей отказался, а через два дня его нашли мёртвым, сбила машина. Кто сбил - не нашли.
Ну, есть ещё две квартиры, по составу жильцов выпадающих из «общего ряда». На втором этаже была коммунальная квартира, не выкупленная, а находившаяся в муниципальной собственности. Одну из комнат там всегда давали местному участковому. По нынешнему законодательству я не имею права раскрывать личные данные сотрудников «органов», поэтому назову вымышленные имена, хотя речь идёт о конкретных людях.
Жил там ещё с 90-х наш участковый, назовём его Владимир Владимирович. Обычный участковый из центра Москвы, ну, вы понимаете. Однако в 2000-х он перешёл на службу в Госнаркоконтроль. И как-то очень быстро с капитанов стал полковником, сначала начал ездить на дорогом по тем временам «Саабе», потом перешёл на мерседесовские джипы. Других жильцов он быстро расселил, квартиру приватизировал и мы все наблюдали - какую немыслимо дорогую, хотя и вульгарную мебель они закупали и какой немыслимо дорогой ремонт они делали. Откуда были эти деньги - понятно, ну да не будем обсуждать.
Полковник с женой в 2015-м году отдыхали на Мальдивах и, как говорят, в состоянии алкогольного опьянения утонули, упав с яхты. У них были на тот момент уже и взрослые дети - дочь и сын. Дочь давно переехала от родителей, а потом погибла в автомобильной катастрофе - и как в газетах писали - была за рулём в состоянии сильного наркотического опьянения.
А сын, назовём его Сергеем, и сейчас тут живёт. Все у нас в подъезде люди толерантные, но всё-таки он неприятен нам всем. Ему около тридцати, но уж очень зауженные у него джинсы, уж слишком наманикюренные ногти и каких-то совсем маленьких мальчиков он постоянно водит к себе в гости.
И вот однажды произошёл случай, который прояснил для нас всё. Сергей привёл домой двух каких-то подростков. История шумная в самом буквальном смысле - поскольку грохот был на весь подъезд. Кого он привёл - мы, соседи, не видели, конечно. Но вдруг около 23.00 кто-то стал звонить в домофон во все квартиры, кричать и требовать - чтоб открыли. Нас несколько соседей вышли посмотреть что случилось. Две женщины прямо буквально ворвались в подъезд, бегом поднялись на второй этаж и колотили в дверь квартиры Сергея, истошно кричав.
Я не хочу рассказывать подробности. Просто расскажу чем закончилось. Вызывали и милицию. Потом мы видели, как женщины выводили своих детей, качавшихся и по всему очевидно - пьяных, один из них был избит. Женщины что-то истошно кричали милиционерам, заламывая локти. Милиционеры были бледны и стыдливо молчали. И лишь один из них шепнул «Ну что мы можем, он сотрубдик ФСБ, мы не имеем права входить в его квартиру».
Ну так вот. Это первая не типичная по составу жильцов квартира в нашем доме. А вторая - вроде как и не квартира. Маленькая однушка с крохотной кухней и санузлом на первом этаже. Собственно говоря, это вообще не квартира. Предназначение помещения с дореволюционных времён - дворницкая.
В советские времена там дворник и жил. Но сейчас, при Путине и Собянине, дворники все приезжие и живут в подвале дома напротив. Все пятьдесят человек. На весь район в помещении 100 кв м.
По случайному стечению обстоятельств и сейчас в указанной однушке живут люди, которые в каком-то смысле выполняют роль дворников. Жил там хороший мужик Саша, я его ещё помню. Добрый простой лопоухий белобрысый деревенский парень (как раз сын последних советских дворников из этой квартиры). Погиб он в армии, какой-то склад с боеприпасами взорвался… Но перед армией успел жениться на хорошей женщине из Казани. Алсу её зовут. Татарка, но внешне от русской не отличишь. Аккуратненькая, набожная христианка, хотя по своей казанской привычке не употребляющая алкоголь, как бы ей ни было тяжело.
Их сын Тимур отца так и не увидел, родился в один день с извещением о гибели отца. Сейчас ему пятнадцать. Не везёт как-то семье совсем… Лет пять назад Алсу, до того работавшая санитаркой в местной поликлинике, упала (просто 15 часов перед тем не спала, работала в две смены) и сломала ногу. Да совсем не повезло, в больницу какую-то плохую попала, где ногу и ампутировали.
Как им помочь - думали всем подъездом. Кто деньгами, кто продуктами, кто одеждой. Ну и решили заодно, что пусть она у нас в подъезде будет консьержкой, как ей иначе жить с сыном - на одну мизерную пенсию по инвалидности? А работа консьержем не тяжёлая, да и человеку этому мы доверяем.
Тимур как мог всегда помогал маме. То посидит за неё на входе. А утром, бывало, выходишь в шесть часов утра на балкон покурить, а Тимур уже цветы в палисаднике поливает, а зимой лёд долбит тяжеленным ломом. Как только его поднимает, он ведь с него весом. И всегда чистенький, аккуратный, всегда с широкой улыбкой на лице, всегда вежливо здоровается, а пожилым жительницам нашего подъезда помогает отнести сумки.
Ходит он в нашу местную школу. Там, конечно, и это по всему видно, - другие дети с ним не общаются. Они всё дети министров и миллионеров, только недоумевают - как он в их школу попал. У них у всех айфоны и модная одежда, кого-то водитель привозит и отвозит, у всех лето проходит на Канарах и в США. Ну, как попал он попал в эту школу? Да просто - по квоте «от местных жителей». Школы не имеют права отказать, хоть и стараются. Учится он хорошо, без троек.
И была у него всегда мечта. Она, в общем, понятная и естественная. Одноклассники-то все его с айпадами и айфонами - на навальновские митинги ходят, нравится им это, ибо скучно в Москве без этого. Его с собой не берут и не приглашают никогда и никуда, не любят они «кухаркиных детей». Но он не обижается, добрый и светлый парень, тянется к ним, интересно ему это всё.
Много раз меня спрашивал - «Дядя Эрик, а какой он, Навальный - высокий, красивый, умный?».
Вне зависимости от того, что я на самом деле об этом думаю, - всегда ему отвечал положительно, - да, Тимурка, он высокий, красивый и умный.
- А ты с ним знаком?
- Знаком.
- Можешь мне его когда-нибудь показать?
- Тимур, у него ведь забот побольше, чем у нас с тобой, но я обязательно постараюсь.
Как же Тимур переживал, услышав о том, что Навального отравили! Всегда улыбчивый мальчик - проплакал всю осень. А узнав, что тот прилетает из Берлина, готовился всю неделю. Выхожу в то воскресенье из подъезда, и гляжу - Тимур оделся очень тщательно, наверное во всё своё "самое лучшее" и тоже выходит из подъезда, причём с букетом цветов. Ого, - говорю я весело, - куда это ты? Во «Внуково», - отвечает, - Навального встречать. Я лишь печально покачал головой, но всё-таки улыбнулся. А я-то думал - он с девушкой познакомился.
Во «Внуково», как вам известно, Навальный не приземлился. Пропал букет цветов, на который Тимур копил целый месяц.
Конечно, потом он стал ходить в мороз на все эти митинги, хотя мы со «старшей по подъезду» пытались его отговорить (только маме его не рассказывали, это было бы жестоким поступком по отношению к ним обоим).
И вот на последнем митинге произошло страшное событие, о котором я и хочу рассказать.
Случайно попал Тимур в гущу своих одноклассников-мажоров с их айфонами и дорогими часами. Они с ним, как обычно, брезгуют общаться, делают вид, что не узнают. Но он и не в обиде, просто идёт рядом и улыбается.
И тут вдруг наш Сергей со второго этажа. Тимура-то он не узнал, уж больно он маленький и скромный парень. А Сергей, оказывается, начинает одноклассникам Тимура говорить, что он вроде как «из Штаба Навального», что вот типа нужно идти по такому-то маршруту и т.д., и те ему верят, ибо они одного поля ягоды и говорят на одном языке.
- Ребята, не верьте ему, он из ФСБ!, - успел прокричать Тимур. Те бросились в рассыпную, а Сергей грозно сверкнув глазами, указал своей наманикюренной рукой на Тимура каким-то двоим «в штатском», те его повалили и начали бить. Ну и связали, бросили в воронок и увезли неизвестно куда.
Это мне сам Тимур потом рассказывал, поскольку у него проблемы. Маме-то его он и сам сказал, и мы подтвердили, - что он поскользнулся у подъезда. Надо же как-то объяснять его сломанную руку и синяки на всём теле. Но ужаснее другое. Теперь его ведь хотят ставить на учёт в детской комнате милиции (или как там она теперь называется, не помню). Как мы можем сказать это его маме? Никак… Постараемся выкупить.
Если вы вместе со мной хотите Тимуру помочь - прошу вас высылать деньги на мою карточку, поскольку я даже не представляю сколько это может стоить, наверное дорого…
P.S. (в рамках конкурса, объявленного в предыдущем посте; вообще конкурс должен был проходить в фейсбуке, но меня там опять забанили из-за какой-то дуры по фамилии Таль, которая назвала меня навальнистом и потребовала забанить).
Во-первых, от переживаний. Мне кажется, что равнодушным к этому может остаться лишь человек совсем без сердца, вообще без него, а не чёрствый циник типа меня. Во-вторых, помимо переживаний, меня так же не покидает чувство, что столкнулся тут с чем-то таким величественным, что даже не могу это полностью осмыслить во всей глубине. Хотя вроде бы пусть и трагичная история, но вполне обычная, об обычном пацане. Но так ведь и книжка Хемингуэйя «Старик и море» об обычном рыбаке-старикашке, но вот когда ты книжку закрываешь, то понимаешь, что читал текст про библейского пророка, друга Бога и громадного как скала Человека. Вот и эта моя история, если вдуматься, - о пророке, только не ветхозаветном, а новозаветном.
В-третьих, я никак не мог вспомнить - что это мне вообще всё напоминает. Вот не мог, хотя что-то смутно в голове носилось - откуда-то я это уже помню. Как из прошлой жизни.
Точно! По сути - ожила литература. Ведь это же из любимой с детства книги - «Одиссея капитана Блада». Вспомните - чем книга начинается. Питер Блад, бакалавр медицины, случайно оказался втянут в события восстания тогдашних навальнистов против тогдашнего Путина - Якова Второго. Сначала он смотрит на навальнистов и цитирует Горация с его «Куда стремитесь вы, безумцы?». Но потом Блад убеждается в кровавой дикости и подлости путинского режима, ну и в общем становится яростным борцом с режимом Якова Второго со всеми его дворцами и бункерами. И, будучи капитаном пиратского корабля, грабит суда не только под флагом ФРГ и США, но и российские - и так до тех пор, пока тушку Якова Второго не вынимают из его бункера и не меняют на прекрасную Любу Соболь (там ведь та самая королева Анна из "Стакана воды" вроде как после него и была?).
На самом деле, я думаю - что скоро вы поймёте, что все эти вступления, могущие вызвать улыбку забавными историко-литературными аналогиями, - ни что иное, как смех сквозь слёзы. Психологическая защита от ощущения ужаса происходящего.
Я живу в ещё дореволюционной постройки доме в одном из переулков Арбата. Вокруг нас дома, где живут сплошь миллионеры, высокопоставленные чиновники или снимают квартиры иностранные дипломаты, а в нашем доме, по крайней мере в нашем подъезде, только интеллигенция. В основном научная, но есть и театральная. Например Евдокия Степановна с четвёртого этажа работала ещё со Станиславским. Когда ещё была помоложе (сейчас-то ей за девяносто) - любила об этом рассказывать. Короче, буржуазии у нас нет, так вышло. А, нет, жил ещё один предприниматель, звали его Алексей. Ну, как предприниматель. Ещё будучи студентом в 90-е (а родители его профессора-биологи) начал развивать какой-то компьютерный бизнес, но потом в 2010-м кто-то из бывших путинских охранников предложил ему продать свой бизнес за 10% от реальной стоимости, Алексей отказался, а через два дня его нашли мёртвым, сбила машина. Кто сбил - не нашли.
Ну, есть ещё две квартиры, по составу жильцов выпадающих из «общего ряда». На втором этаже была коммунальная квартира, не выкупленная, а находившаяся в муниципальной собственности. Одну из комнат там всегда давали местному участковому. По нынешнему законодательству я не имею права раскрывать личные данные сотрудников «органов», поэтому назову вымышленные имена, хотя речь идёт о конкретных людях.
Жил там ещё с 90-х наш участковый, назовём его Владимир Владимирович. Обычный участковый из центра Москвы, ну, вы понимаете. Однако в 2000-х он перешёл на службу в Госнаркоконтроль. И как-то очень быстро с капитанов стал полковником, сначала начал ездить на дорогом по тем временам «Саабе», потом перешёл на мерседесовские джипы. Других жильцов он быстро расселил, квартиру приватизировал и мы все наблюдали - какую немыслимо дорогую, хотя и вульгарную мебель они закупали и какой немыслимо дорогой ремонт они делали. Откуда были эти деньги - понятно, ну да не будем обсуждать.
Полковник с женой в 2015-м году отдыхали на Мальдивах и, как говорят, в состоянии алкогольного опьянения утонули, упав с яхты. У них были на тот момент уже и взрослые дети - дочь и сын. Дочь давно переехала от родителей, а потом погибла в автомобильной катастрофе - и как в газетах писали - была за рулём в состоянии сильного наркотического опьянения.
А сын, назовём его Сергеем, и сейчас тут живёт. Все у нас в подъезде люди толерантные, но всё-таки он неприятен нам всем. Ему около тридцати, но уж очень зауженные у него джинсы, уж слишком наманикюренные ногти и каких-то совсем маленьких мальчиков он постоянно водит к себе в гости.
И вот однажды произошёл случай, который прояснил для нас всё. Сергей привёл домой двух каких-то подростков. История шумная в самом буквальном смысле - поскольку грохот был на весь подъезд. Кого он привёл - мы, соседи, не видели, конечно. Но вдруг около 23.00 кто-то стал звонить в домофон во все квартиры, кричать и требовать - чтоб открыли. Нас несколько соседей вышли посмотреть что случилось. Две женщины прямо буквально ворвались в подъезд, бегом поднялись на второй этаж и колотили в дверь квартиры Сергея, истошно кричав.
Я не хочу рассказывать подробности. Просто расскажу чем закончилось. Вызывали и милицию. Потом мы видели, как женщины выводили своих детей, качавшихся и по всему очевидно - пьяных, один из них был избит. Женщины что-то истошно кричали милиционерам, заламывая локти. Милиционеры были бледны и стыдливо молчали. И лишь один из них шепнул «Ну что мы можем, он сотрубдик ФСБ, мы не имеем права входить в его квартиру».
Ну так вот. Это первая не типичная по составу жильцов квартира в нашем доме. А вторая - вроде как и не квартира. Маленькая однушка с крохотной кухней и санузлом на первом этаже. Собственно говоря, это вообще не квартира. Предназначение помещения с дореволюционных времён - дворницкая.
В советские времена там дворник и жил. Но сейчас, при Путине и Собянине, дворники все приезжие и живут в подвале дома напротив. Все пятьдесят человек. На весь район в помещении 100 кв м.
По случайному стечению обстоятельств и сейчас в указанной однушке живут люди, которые в каком-то смысле выполняют роль дворников. Жил там хороший мужик Саша, я его ещё помню. Добрый простой лопоухий белобрысый деревенский парень (как раз сын последних советских дворников из этой квартиры). Погиб он в армии, какой-то склад с боеприпасами взорвался… Но перед армией успел жениться на хорошей женщине из Казани. Алсу её зовут. Татарка, но внешне от русской не отличишь. Аккуратненькая, набожная христианка, хотя по своей казанской привычке не употребляющая алкоголь, как бы ей ни было тяжело.
Их сын Тимур отца так и не увидел, родился в один день с извещением о гибели отца. Сейчас ему пятнадцать. Не везёт как-то семье совсем… Лет пять назад Алсу, до того работавшая санитаркой в местной поликлинике, упала (просто 15 часов перед тем не спала, работала в две смены) и сломала ногу. Да совсем не повезло, в больницу какую-то плохую попала, где ногу и ампутировали.
Как им помочь - думали всем подъездом. Кто деньгами, кто продуктами, кто одеждой. Ну и решили заодно, что пусть она у нас в подъезде будет консьержкой, как ей иначе жить с сыном - на одну мизерную пенсию по инвалидности? А работа консьержем не тяжёлая, да и человеку этому мы доверяем.
Тимур как мог всегда помогал маме. То посидит за неё на входе. А утром, бывало, выходишь в шесть часов утра на балкон покурить, а Тимур уже цветы в палисаднике поливает, а зимой лёд долбит тяжеленным ломом. Как только его поднимает, он ведь с него весом. И всегда чистенький, аккуратный, всегда с широкой улыбкой на лице, всегда вежливо здоровается, а пожилым жительницам нашего подъезда помогает отнести сумки.
Ходит он в нашу местную школу. Там, конечно, и это по всему видно, - другие дети с ним не общаются. Они всё дети министров и миллионеров, только недоумевают - как он в их школу попал. У них у всех айфоны и модная одежда, кого-то водитель привозит и отвозит, у всех лето проходит на Канарах и в США. Ну, как попал он попал в эту школу? Да просто - по квоте «от местных жителей». Школы не имеют права отказать, хоть и стараются. Учится он хорошо, без троек.
И была у него всегда мечта. Она, в общем, понятная и естественная. Одноклассники-то все его с айпадами и айфонами - на навальновские митинги ходят, нравится им это, ибо скучно в Москве без этого. Его с собой не берут и не приглашают никогда и никуда, не любят они «кухаркиных детей». Но он не обижается, добрый и светлый парень, тянется к ним, интересно ему это всё.
Много раз меня спрашивал - «Дядя Эрик, а какой он, Навальный - высокий, красивый, умный?».
Вне зависимости от того, что я на самом деле об этом думаю, - всегда ему отвечал положительно, - да, Тимурка, он высокий, красивый и умный.
- А ты с ним знаком?
- Знаком.
- Можешь мне его когда-нибудь показать?
- Тимур, у него ведь забот побольше, чем у нас с тобой, но я обязательно постараюсь.
Как же Тимур переживал, услышав о том, что Навального отравили! Всегда улыбчивый мальчик - проплакал всю осень. А узнав, что тот прилетает из Берлина, готовился всю неделю. Выхожу в то воскресенье из подъезда, и гляжу - Тимур оделся очень тщательно, наверное во всё своё "самое лучшее" и тоже выходит из подъезда, причём с букетом цветов. Ого, - говорю я весело, - куда это ты? Во «Внуково», - отвечает, - Навального встречать. Я лишь печально покачал головой, но всё-таки улыбнулся. А я-то думал - он с девушкой познакомился.
Во «Внуково», как вам известно, Навальный не приземлился. Пропал букет цветов, на который Тимур копил целый месяц.
Конечно, потом он стал ходить в мороз на все эти митинги, хотя мы со «старшей по подъезду» пытались его отговорить (только маме его не рассказывали, это было бы жестоким поступком по отношению к ним обоим).
И вот на последнем митинге произошло страшное событие, о котором я и хочу рассказать.
Случайно попал Тимур в гущу своих одноклассников-мажоров с их айфонами и дорогими часами. Они с ним, как обычно, брезгуют общаться, делают вид, что не узнают. Но он и не в обиде, просто идёт рядом и улыбается.
И тут вдруг наш Сергей со второго этажа. Тимура-то он не узнал, уж больно он маленький и скромный парень. А Сергей, оказывается, начинает одноклассникам Тимура говорить, что он вроде как «из Штаба Навального», что вот типа нужно идти по такому-то маршруту и т.д., и те ему верят, ибо они одного поля ягоды и говорят на одном языке.
- Ребята, не верьте ему, он из ФСБ!, - успел прокричать Тимур. Те бросились в рассыпную, а Сергей грозно сверкнув глазами, указал своей наманикюренной рукой на Тимура каким-то двоим «в штатском», те его повалили и начали бить. Ну и связали, бросили в воронок и увезли неизвестно куда.
Это мне сам Тимур потом рассказывал, поскольку у него проблемы. Маме-то его он и сам сказал, и мы подтвердили, - что он поскользнулся у подъезда. Надо же как-то объяснять его сломанную руку и синяки на всём теле. Но ужаснее другое. Теперь его ведь хотят ставить на учёт в детской комнате милиции (или как там она теперь называется, не помню). Как мы можем сказать это его маме? Никак… Постараемся выкупить.
Если вы вместе со мной хотите Тимуру помочь - прошу вас высылать деньги на мою карточку, поскольку я даже не представляю сколько это может стоить, наверное дорого…
P.S. (в рамках конкурса, объявленного в предыдущем посте; вообще конкурс должен был проходить в фейсбуке, но меня там опять забанили из-за какой-то дуры по фамилии Таль, которая назвала меня навальнистом и потребовала забанить).