Дача, вечер 7 мая. Разговариваем за столом, на улице, уже обожравшиеся отбивных на костре. Маня, уставшая от дачной вольницы и осоловевшая от еды, закутанная в большой платок, как матрешка, сидит, покачиваясь на качелях, и что-то поёт. И вдруг мой муж (т.е. Манин дед) спрашивает:"А вы слышите, ЧТО она поёт
(
Read more... )