***
Босой, слегка прищурив взор,
июль выходит на простор
в льняной рубахе белой.
За поясом блестит топор,
в глазах его хмельной задор,
в руке горсть земляники спелой.
Под чей-то стон и пьяный вздор,
сквозь коммунальный корридор,
пройти осмелясь,
я выхожу в московский двор
под тополей немой укор,
вдыхая жженный вереск.
И слышно пенье над Москвой,
где стройный хор
(
Read more... )